Pues ya ven ustedes la que se ha montado con la muerte de una señora de Chipiona, lo de Chipiona más que a pueblo suena a chiste, como el mío, Venta de Baños, pero es de verdad, ambos son de verdad. Me temo.
Recuerdo cuando se murió Lola Flores y cuando murió su hijo Antonio. También recuerdo, claro, la reciente muerte de Rocío Dúrcal. ¿Y qué? Todas las muertes son iguales, ningún muerto es más muerto ni mejor muerto que nadie. Cuánto se armó, cuántos armaron, cuánto llanto y rechinar de dientes nacional. Total un muerto, otro muerto, un muerto más. Cuánta tinta, cuánto flash. Pero el metro cuadrado de vivienda en capital de provincias no baja ni a tiros, nadie la arma por eso.
Protesto de tanta conexión en directo, de tantos periodistas tantas noches a la vera de la casa esperando el luctuoso momento. Protesto de tanto paparazzi, protesto de tanto culto a la muerte, viva la muerte, me quejo de tantísima revista mortuoria que se va a vender como rosquillas, lo que va a trabajar mi quiosquero, protesto de que la gente necesite muertos para vivir, protesto de que la muerte sea el opio del pueblo, protesto de que se nos alimente con lágrimas de muerto, protesto de la necrofilia nacional, protesto de que no se arme la misma cada vez que muere un albañil, un minero, cada vez que un marido mate a su mujer, cada vez que su mujer mate a un marido.
Protesto de que acudan famosos que se han puesto de maquillaje hasta el moño, a la segura espera de que los micrófonos y las cámaras se dirijan a ellos, el muerto al hoyo y el vivo al bollo. Protesto de sus trajes oscuros y enormes gafas de sol, protesto de esos sentimientos íntimos que se exhiben en la plaza pública, maridos, hijos, deudos en general. Protesto de esos excesos laudatorios, protesto de esos reportajes, protesto de la bondad magnífica de todos los muertos, protesto de sus forzadamente ocultos defectos.
Total un muerto, otro muerto, un muerto más. Ríos de esquelas en todos los periódicos, familia, presunta familia, criados, amigos, Unión de Artistas, Artistas Unidos, Asociación del Arte, Hermandad del Rocío, Rocieros de la Hermandad, Hermandad de los hermanos.
Estos muertos son como en vida todo ingresos para la prensa, para las editoriales, revistas, radios, televisiones, magacines, números extraordinarios, reportajes, exclusivas, scoop, hasta para los esqueletos de las esqueléticas esquelas de las esquinas de los periódicos.
Que viva la muerte, que vivan los muertos.
Recuerdo cuando se murió Lola Flores y cuando murió su hijo Antonio. También recuerdo, claro, la reciente muerte de Rocío Dúrcal. ¿Y qué? Todas las muertes son iguales, ningún muerto es más muerto ni mejor muerto que nadie. Cuánto se armó, cuántos armaron, cuánto llanto y rechinar de dientes nacional. Total un muerto, otro muerto, un muerto más. Cuánta tinta, cuánto flash. Pero el metro cuadrado de vivienda en capital de provincias no baja ni a tiros, nadie la arma por eso.
Protesto de tanta conexión en directo, de tantos periodistas tantas noches a la vera de la casa esperando el luctuoso momento. Protesto de tanto paparazzi, protesto de tanto culto a la muerte, viva la muerte, me quejo de tantísima revista mortuoria que se va a vender como rosquillas, lo que va a trabajar mi quiosquero, protesto de que la gente necesite muertos para vivir, protesto de que la muerte sea el opio del pueblo, protesto de que se nos alimente con lágrimas de muerto, protesto de la necrofilia nacional, protesto de que no se arme la misma cada vez que muere un albañil, un minero, cada vez que un marido mate a su mujer, cada vez que su mujer mate a un marido.
Protesto de que acudan famosos que se han puesto de maquillaje hasta el moño, a la segura espera de que los micrófonos y las cámaras se dirijan a ellos, el muerto al hoyo y el vivo al bollo. Protesto de sus trajes oscuros y enormes gafas de sol, protesto de esos sentimientos íntimos que se exhiben en la plaza pública, maridos, hijos, deudos en general. Protesto de esos excesos laudatorios, protesto de esos reportajes, protesto de la bondad magnífica de todos los muertos, protesto de sus forzadamente ocultos defectos.
Total un muerto, otro muerto, un muerto más. Ríos de esquelas en todos los periódicos, familia, presunta familia, criados, amigos, Unión de Artistas, Artistas Unidos, Asociación del Arte, Hermandad del Rocío, Rocieros de la Hermandad, Hermandad de los hermanos.
Estos muertos son como en vida todo ingresos para la prensa, para las editoriales, revistas, radios, televisiones, magacines, números extraordinarios, reportajes, exclusivas, scoop, hasta para los esqueletos de las esqueléticas esquelas de las esquinas de los periódicos.
Que viva la muerte, que vivan los muertos.
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