El Falcon, de cartón piedra.

Miren, la verdad es que no me preocupa lo más mínimo quién tiene que pagar al avión de Zapa. Si somos estrictos los viajes que no realice como presidente del gobierno debería pagárselos el partido, y los suyos personales o familiares, como cuando fue a Inglaterra a llevar a su hija, pagárselos él.

Pero la verdad es que Zapa es presidente del Gobierno en todo momento, incluso cuando duerme. ¿O ya que como cuando duerme no ejerce de presidente debemos cobrarle unos euros por el alquiler de la Moncloa? ¿Y la comida familiar de los domingos, cuando Zapa descansa, quién debe pagarla? ¿Y las fincas de veraneo, patrimonio del Estado, cuando el presi se dedica a pasear y relajarse, también debe pagárselas el PSOE?

Conste que lo del avión me parece una solemne chorrada que les sirve a unos de torpe ariete contra el gobierno, y al gobierno le sirve de escondite para camuflar cuatro millones y pico de parados. Al fin y al cabo el avión lo pagamos todos, sale de una u otra forma de los presupuestos del Estado, de nuestros bolsillos por lo tanto, bien porque los partidos reciben subvenciones del Estado, bien porque lo pague el Ejército directamente.

A mí lo del avión me preocupa bastante menos que la indefinición de una nación que se encoge de hombros, calla y deja hacer a sus gobernantes; a mí lo del avión me preocupa bastante menos que el ejemplo de unos políticos que confunden hacer política con atacarse; a mí lo del avión me preocupa bastante menos que los videos maniqueos y asusta-niños del PSOE; a mí lo del avión me preocupa bastante menos que la falta de respuesta de algunos políticos del PP sobre las muy serias acusaciones que reciben; a mí lo del avión me preocupa bastante menos que la sociedad que copia de sus representantes sus zafios modos de proceder, sus enfrentamientos y sus enemistades; a mí lo del avión me preocupa bastante menos que una nación dividida y que no debate porque tiene el voto decidido desde hace varias legislaturas.

Se acaba “La Tribu”, se marcha Sardá, España me reconforta

Conste que no he visto ni un solo minuto de emisión de “La Tribu”, el nuevo (ya viejo, viejísimo) programa de Sardá, y conste también que le vi en algunas escasas ocasiones en “Crónicas Marcianas” o en otro programa similar de cuyo nombre no me importa no acordarme. Fue suficiente para saber en qué consistía la telebasura, la chabacanería, la ramplonería, la mierda catódica que embarraba todo un país. Saber que media España estaba enganchada a tal dislate televisivo me producía tristeza, a la par que me proporcionaba una fácil fotografía de España, qué España.

Sardá fue durante largo tiempo el ídolo de una España casposa, atrasada e intelectualmente tercermundista, que confundía lo barriobajero con la gracia, la zafiedad con la ironía, el desatino con el chiste. Pero Sardá y su caca de la vaca televisada, con sus personajes frikis, con sus historias de dislate humano, se fue durante un largo tiempo sin que yo sepa a dónde, mis limitaciones en este campo son infinitas. Así que imagínense el revuelto estomacal que se me produjo cuando me enteré de que volvía, de que volvía a intentar comer el coco al personal televidente.

Sé que España no ha cambiado tanto, sé que sólo es una ilusión, sé que mi alegría es pasajera, sé que es únicamente algo momentáneo, pero, qué quieren que les diga, esta tarde me ha vuelto la sonrisa a la cara, me ha vuelto el buen ánimo al corazón, esta tarde pienso que quizá no todo esté perdido, esta tarde el sol brilla más intensamente: El ego de Sardá y su troupe de funambulistas mentales ha sido arrastrado por los suelos, pisoteado por una sociedad que ya no hace de su idiocia el emblema televisivo nacional. “La “Tribu” ha sido despedida por incompetente, el programa deja de emitirse, se van con sus payasadas a su propia casa, a ver si consiguen que sus fámulos les presten atnción.

E insisto, sé que mañana puede ser peor, pero déjenme dormir esta noche con una sonrisa de oreja a oreja.

La Barbie abortista se pone las tetas

No sé si es verdad que cualquiera puede ser presidente, pero quizá lo peor es que cualquiera puede ser ministra de Igualdad, la prueba es Bibiana, la Barbie abortista. Si este es el futuro del PSOE España lo lleva claro. Sería difícil poder pensar que la cantera socialista andaluza nos dejara alguien más incapaz, más disparatada… si no fuera por Magdalena Álvarez, la tumbatúneles.

Comparar la cirugía estética con abortar o con la píldora poscoital es de una simplificación machista propia de la caverna más retrógrada, hablar con semejante frivolidad de “ponerse tetas” es de un machismo propio de las culturas más retrógradas, cavernícolas y atrasadas. Que se nos venda envuelto en el papel de colorines del progresismo y que el pueblo, dócil, inconsecuente y palurdo se lo trague demuestra a la claras las limitaciones de esta sociedad nuestra. Que todo ello venga avalado por una ministra que se supone debe procurar la igualdad dentro de la sociedad es como nombrar a Florentino Pérez presidente del Barcelona. Bibiana Aído es muestra de la dejación de funciones neuronales en acto de servicio.

La memez de Bibiana va a superar la de Magdalena Álvarez, este tipo de vocabulario más propio de arrabaleros y verduleras suburbanas que de gente de cultura, gente que tenga que liderar la sociedad, marcar el rumbo de los que voluntaria o involuntariamente tenemos que escucharla, va a calar entre los más indefensos intelectualmente y “si la ministra se expresa así por qué los demás no vamos a poder hablar como ella”.

Ése es el progreso del PSOE, ése es el camino por el que el zapaterismo, que no el socialismo, quiere llevarnos. El PSOE zapateril quiere ser más progresista que nadie, pero todavía no sabe hacia dónde debe progresar. La moda está en progresar, progresar, progresar, ya veremos después hacia dónde. El pueblo español, tantos años escamado pero tan paciente con Franco, está encantado con tanto progreso, cualquier cosa que lleve a etiqueta de progresismo es adorada por un pueblo que se niega a pensar y sigue con devoción a su líder, a su gran timonel, progresando a grandes zancadas, avanzando a gran velocidad… sin preocuparse de su destino final.

Cuando los parias de la Tierra eran los obreros era muy fácil saber qué se tenía que hacer para ser progre: defender a la famélica legión, impedir el avance de las hordas salvajes del neocapitalismo despilfarrador y devora trabajadores. Entonces todos lo teníamos claro, sabíamos por dónde había de ir la igualdad, sabíamos por dónde seguir para encontrar la justicia, sabíamos dónde estaba el Bien, la defensa de los desheredados.

Pero, ah, hete aquí que el obrero alcanzó una situación aburguesada, todos tenían coche, televisión en color y vacaciones en el Caribe. Viva la democracia capitalista que permitió el desnudo en el cine, los concursos de televisión tipo Gran Hermano y que “Marca” fuese el periódico más leído de España. El PSOE creyó quedarse sin nada que defender, si los obreros se aburguesaban y alcanzaban un nivel de vida superior… ¿Cómo atacar al capitalismo que los había enriquecido, cómo mantener la llama de la progresía si al cabo de once meses de trabajo el obrero se iba al Caribe a tumbarse de la mañana a la noche al sol tropical con una pulserita en la muñeca? Era imprescindible buscarse nuevas metas, aunque fuese debajo de las piedras.

Ah, les quedaba Bibiana, la Barbie abortista, la pija del PSOE. Nada de luchar por una sanidad que operara a los obreros enfermos en quince días en vez de en quince meses; nada de educar a los futuros obreros para que además de irse una semana al Caribe se fueran unos días a ver museos, a ver iglesias románicas o a escuchar algún concierto; ¿Para qué luchar porque desaparecieran los mileuristas, para qué luchar para conseguir mejores jubilaciones, para qué buscar mayor cultura popular? No, no, las mejoras sociales se centran en abortar más, más deprisa y más barato, eso es avance social, eso es nivelazo de vida, eso es progresía.

Y la Barbie disparatada cogió su fusil y empezó a disparar perlas que defendieran tamaño avance social. Empezó por pegarle patadas al diccionario en plan “miembra” sabelotodo para defender la igualdad; después defendió el enorme progreso que supone el aborto diciendo que las señoras embarazadas de 13 semanas llevan en su seno un extraterrestre. Aún más, arrancó a los padres la patria autoridad entregándosela al Estado en plan Esparta, porque conseguir que las menores puedan abortar sin conocimiento de sus padres es un gran avance para la sociedad.

Hoy la Barbie tonta del gobierno ha comparado “ponerse tetas sin permiso de sus padres” con el aborto a los dieciséis años. Barbie abortista, Barbi disparatada, Barbie miembra… y Barbie frívola, inconsciente e inconsistente. ¿Esto es todo lo que Zapacejas puede ofrecernos para luchar por la igualdad? ¿No tiene nada más que hacer para defender la igualdad de los dos sexos? Oiga ¿Y que las mujeres ganen lo mismo que los hombres por igual trabajo, acaso está alcanzado?

Bueno, pues ahí tienen ustedes a la oposición, ahí tienen ustedes las encuestas, ahí tienen ustedes al pueblo soberano, encantado de haberse conocido.

Mientras tanto el zapaterismo, que no el socialismo, está dejando un rastro de más de cuatro millones de parados. Y nosotros enredados con la Barbie pija. ¿Cuándo volverá el PSOE a darse cuenta de dónde están los problemas de la calle, cuándo volverá a caer en la cuenta de lo que demanda la calle? Ah, dejo para otro día la impagable labor de los callados, entregados, disciplinados, sindicatos-correa de trasmisión. ¿Impagable? ¡Bien que la están cobrando!

PP atov arohA

Esta mañana he visto una de las múltiples pancartas que de lado a lado de las calles cuelgan para pedirnos el voto. O para reñirnos si no votamos, no sé. El caso es que la he visto desde atrás y como la tela era trasparente yo veía más o menos lo que ustedes pueden leer como titular de este artículo. Y me parece que ése es parte del problema.

Me temo que a lo peor es que estamos haciendo las cosas al revés, que desde los políticos hasta el último votante (“último” en orden cronológico, naturalmente, no vaya alguien a decir que desprecio a no sé quién por no sé qué razón o condición) estamos haciendo las cosas al revés. Por ejemplo, se supone que estas elecciones son elecciones europeas, pero ¿hay algún elector que se lo crea? ¿Hay algún elector que piense en Europa al meditar su voto? Pero, claro, eso no es el error más grave, eso es una pequeña desviación de objetivos que no es la mayor equivocación…

La mayor equivocación es la de nuestros políticos, el error es suyo, pues plantean estas elecciones al revés, como la pancarta, para ellos sólo es una elección “nacional” más y en ese sentido plantean, proyectan y ofrecen su mercadería al votante. El error no es sólo superficial, que también puede serlo, sino que me parece consecuencia de otros errores de base que afectan a todo lo demás, a sus ofertas públicas y a todo lo que esconden debajo de la alfombra persa que nos enseñan como señuelo. El objetivo es sólo ganar, tener más papeletas que su rival en el capacho, la manera de conseguirlo es lo de menos y la finalidad es siempre un secreto a voces: no buscan nuestro bien, nuestro bienestar, nuestro progreso material y espiritual (no, no, no estoy hablando de Religión, lector) sino que buscan… ¿Qué buscan exactamente? ¿Satisfacer su ego por haber derrotado al rival? ¿Ser aplaudido por enormes multitudes cómo excelso líder de la patria? ¿Ser internacionalmente reconocido como Gran Timonel? ¿Pasar a la Historia como gobernante?

Porque si buscaran nuestro bienestar, el progreso de la sociedad o la justicia social no serían tan sectarios, tan intolerantes, tan egomaníacos, tan intolerantes con sus rivales, tan excluyentes con los que no son de los suyos. Ése, sí que resulta su mayor problema, ésa es la pancarta al revés que demuestra que estamos todos equivocados, que estamos viendo nuestros problemas desde el lado contrario.

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Que el futuro queda por delante, pero tenemos que saber de dónde venimos y por dónde queremos ir, no siempre ir de frente es mejor.

La cantinflada de Iniciativa internacionalista batasunera castellanista… o lo que sea

No tengo nada que oponer a que Alfonso Sastre y su lista de proletarios nacionalistas internacionalistas participen en las próximas elecciones europeas. Una vez que los Tribunales han aprobado su participación, callémonos y aceptemos, eso es lo que nos distingue de ellos: el imperio de la Ley.

Hombre, me interrogo muy profundamente sobre el discurso que Doris Benegas va a tener en Europa… si es que consigue llegar hasta allí, que está por ver. Nunca he entendido muy bien ese discurso que mezcla tan extrañamente el nacionalismo y el internacionalismo proletario, qué diría Marx. En principio parece una contradicción absurda mezclar el “Castilla entera se siente comunera” con “Agrupémonos todos en la lucha final. El género humano es la Internacional”. O somos todos o somos los castellanos, me lo explique, Doña Doris, hágame el favor. O defiende el “género humano” o defiende el terruño.

Pero estaba con lo del hilo conductor del discurso de esta gente en Europa. Doña Doris, dígame, ¿cuántas veces va a nombrar la palabra Castilla y cuántas “Euzkadi”? ¿Va a defender a los que ven sus campos despoblados, envejecidos y abandonados, va a defender a los villorrios castellanos a los que llega el médico una vez a la semana, o va a defender el “derecho a la autodeterminación de los pueblos”? Créame, son incompatibles; a los castellanos, a los que se supone que usted defendía hasta ahora, ni se les pasa por la cabeza nada de autodeterminaciones, sus preocupaciones andan muy lejos de esos asuntos, lo que quieren es que regresen los que emigraron a Suiza, a Cataluña, a Euzkadi, a Alemania, con sus hijos y descendientes. Y encontrar un puesto de trabajo para ellos, si es posible en el pueblo. O en la capital de la provincia, que tampoco importaría, oiga. Pero eso de las autodeterminaciones se la refanfinfla, eso usted lo sabe muy bien de tanto salir a la calle de su castellana ciudad. Déjese de cantinfladas y ya que va a estar en el Parlamento Europeo, si es que llega, defienda a la nación que libérrimamente renunció a su independencia para fundar España. Castilla debe ser lo primero, ¿o no? Es una gran oportunidad que los ciudadanos pueden darle a Castilla a través de usted.

Precisamente ese supuesto derecho a la autodeterminación le ha costado la vida a un montón de castellanos, claro que para usted eran policías, guardias civiles u otros esbirros serviles del régimen fascista español, pero que yo sepa eso no debía privarles del derecho democrático a la vida (¿o usted cree que sí?), aunque en todo caso el mero hecho de ser descendientes de los comuneros debería ser suficiente para que usted les defendiera, que eran castellanos, leches, y eso debería bastarle a alguien tan nacionalista como usted. Ya le digo que el internacionalismo es un tanto incompatible con el nacionalismo.

Por cierto, quien le escribe no es ningún analfabeto fascista, en mi juventud representé con gran éxito entre familiares y amiguetes “La mordaza”, supongo que le sonará. Me encantó, por cierto.

¿Para qué se va a un mitin?

Que yo sepa un mitin sólo sirve para que las teles den la noticia de su celebración, para que los informativos conecten en directo y veamos la cara del amado líder, del excelso paladín del progreso que nos patronee hasta las playas de Arcadia. Otra función no se le reconoce, salvo quizá, la de encontrarse con viejos conmilitones a los que hace demasiado tiempo que no se ve:

- Hombre, machote, ¡cuánto tiempo!
- Sí, desde las últimas autonómicas, ¿no?
- No, hombre, fueron aquellas generales que vino a dar un mitin Luis Marcelo
- No, te confundes, fue en unas locales que sacamos tres concejales propios más otros cinco que se nos pasaron del otro partido y ganamos la alcaldía por uno…

Y con un poco de suerte los dos paisanos se van a celebrarlo con un par de cañas en un bar de las proximidades, que aprovechando el evento ha duplicado los precios, en vez de asistir en plan comparsa aburrido al mitin del Gran Timonel del partido.

Personalmente hace mucho tiempo que no escucho ningún mitin, para qué si ya sé lo que me van a decir y no me interesa ni me van a convencer. Porque a los mítines nadie va a informarse y orientar su voto… sino que, qué extraño comportamiento, van los convencidos, los de “prietas las filas”, los que ya saben muy bien a quién van a votar. Pues entonces… ¿para qué van? ¿Para hacer bulto? O sea, espectadores espectáculo, espectadores de cartón piedra.

Pues esta vez tampoco voy a ir a ningún mitin, con lo bien que estoy en mi sofá, me tendré que aguantar con los que me cuelen los telediarios mientras pico la cebolla procurando no llorar. Además, si ya sé a quién voy a votar y no es ninguno de los gordos.

Sólo son curas, ellos se lo han buscado.

Estoy plenamente convencido de la existencia de Dios. Y también lo estoy de la necesidad que tenemos de crearnos un Ser Superior al que confiar nuestra debilidad. Somos humanos, pese a la Barbie abortista, y por lo tantos finitos, débiles y limitados, por eso necesitamos un ser superior. Y además estoy plenamente convencido de la existencia de Dios. No, claro, no puedo demostrarlo.

Si sólo fuéramos materia, si careciéramos de una parte espiritual me sentiría decepcionado, incompleto y abrumado. Por la razón que sea, educacional, por ejemplo, soy creyente, ustedes me sabrán disculpar. Y por razones culturales me ha tocado ser cristiano católico. Podría haber sido protestante, judío, animista o musulmán, me habría dado igual, sospecho que nos hacemos un Dios a nuestra medida cultural, a medida de nuestro conocimiento, de nuestros miedos y de nuestras limitaciones. Con cierta honestidad igual le dará a Yahvé, Dios, Alá o a la Pachamama a quién confíe mis sentimientos, a quién rece o de quién espere una vida posterior a mi muerte.

Imbuido en esa cultura religiosa, digo, me ha tocado ser católico, qué le vamos a hacer, con lo mal que le van las cosas a la Iglesia, con la de “clientes” que pierde día a día, con el desprestigio que acumula el Papa sobre sus espaldas, con lo mal que se combina eso con ser moderno, autosuficiente y progre.

Y es que no hay semana que no caigan sobre curas, monjas y obispos un diluvio de acusaciones de pederastia y me refiero a acusaciones serias, probadas y demostradas. Puede que Dios lo perdone todo, pero esto no hay dios que lo perdone. “Ay del que escandalizare a uno de estos niños” (Era así la frase evangélica más o menos, ¿no?). Yo siempre me acordaba de esta frase cuando veía a un niño trabajando en un vertedero de Ecuador, pongo por caso, pero para esto otro también es válida. Ya se les podía caer el pito a pedacitos pequeños y con mucho dolor.

Hace no mucho tiempo, el penúltimo escándalo fue en el seminario de Verona, mi ciudad de vacaciones, donde espero volver este verano, en cuyo seminario se denunciaron abusos. Ahora se trata de Irlanda; copio y pego el texto del Diario ABC, aunque lo he visto en varios periódicos y notas de agencias: “Una investigación de varios años de duración sobre abusos y maltratos a menores en instituciones de la Iglesia Católica en Irlanda entre los años treinta y ochenta ha revelado que los abusos sexuales eran «endémicos», así como el maltrato físico y emocional, además del abandono en el que se encontraban los niños.”

Me avergüenzo de creer en el mismo Dios que ellos, si es que ellos creyeron alguna vez en Dios, me avergüenzo de pertenecer a la misma especie que ellos, me avergüenzo de vivir en el mismo planeta que ellos, me avergüenzo de respirar el mismo aire que ellos. Uno solo de estos escándalos, una sola de sus marranerías, de sus desprecios, malos tratos o abandonos causados a estas criaturas nunca sirve para compensar ante los ojos de los hombres los miles de sacrificios, las miles de renuncias, la entrega generosa de mi amigo JM, que a los treinta años dejó colgada su familia, su profesión y su vida de dandy soltero adinerado para hacerse cura y pirarse a Kenia, Costa Rica y Nicaragua a… ¿A qué coños se iría cuando formaba parte de un exitoso grupo de música, tenía la moto más potente de la comarca y ganaba todo el dinero del mundo para él? El caso es que en Kenia dormía en el suelo y ayunaba los fines de semana, no voluntariamente sino porque en la parroquia a la que asistía no había nada qué comer.

Esos curas hijos de puta pederastas alcanzan más notoriedad que mi amigo X, al que echaron del seminario por rojo (estoy hablando de la España de Franco) y después de salir del paso trabajando de albañil se empeñó en ser cura y lo logró, renunciando a una familia y a una carrera profesional en algún terreno de relumbrón social. De la labor generosa de este hombre prefiero no hablar por discreción, dejémoslo en que tiene premios populares de los barrios más pobres de mi ciudad, esos barrios que votan en masa a la izquierda llamada “obrera”.

Pero él, ellos, y su labor callada y oculta de años, de toda una vida, no salen en los telediarios, eso no es noticia, son sólo dos curas más, ellos se lo han buscado.

Bibiana Aído y nadie sabe dónde ni para qué

Hay cosas que debían ser incompatibles, llamarse Bibiana y ser ministra, por ejemplo. O ser pija y ser del PSOE. ¿O no quedamos en que es incompatible vestir de Lacoste y ser socialista? La Barbi abortista no vestirá de Lacoste pero a lo mejor lleva cinturones de 500 euros, como Zapa. Eso no parece ser incompatible con el pedigrí obrero, vaya usté a saber por qué, tal vez porque lo dice el jefe.

Bibiana ha ido a la Ser y nos ha soltado otra bibianada, dentro de poco mejorará a la exministra de Fomento, aquella candidata socialista que no aparece en las listas socialistas, la misma que no sabía hablar y lo justificaba porque pensaba muy deprisa.

La bibianada ha sido mayúscula, digna de enmarcar con oro y pedrería preciosa, dentro de poco los abuelos la podrían contar a sus nietos al amor de la lumbre si la cosa no fuera trágica. Resulta que dentro de una mujer embarazada de trece semanas hay un ser vivo, pero no es humano… Joé, ¿qué clase de ser vivo tienen en su útero las mujeres embarazadas de trece semanas? ¿Dónde estaba el periodista que no se lo preguntó?

Me dicen que la Ser ha estado buena parte del día repitiendo tan inquietantes declaraciones, si Bibiana les ha caído mal a los chicos de la PRISA ya le pueden ir haciendo hueco en la alargada lista de sustitutas de Chaves en Andalucía.

Bibiana ha ido, no sabemos dónde, no sabemos para qué ni por qué. Pero sí sabemos por quién. Que se la vuelva a llevar a Andalucía.

Trillo al trullo

Pido perdón, amigo lector, pero la tentación del titular era demasiado grande y no he sabido resistir. No, no pido que Trillo vaya al trullo, no sé si tiene que ir o si no tiene que ir, allá los jueces, pero si los subordinados de Trillo van al trullo Trillo debe poner sus barbas a remojar. ¿Por qué no aceptó resposabilidades políticas en vez de cargar contra las sentencias?

De momento los familiares de las víctimas piensan que la sentencia "no cierra las heridas y ni resarce del dolor" sufrido en los últimos 6 años, y "sólo falta determinar los responsables políticos" del asunto.

No puedo entender qué le pasa al PP, no puedo entender qué le ocurre, por qué ese empeño en no afrontar de frente (la redundancia es meditada, deliberada e intencionada) sus problemas judiciales, por qué no acomete con más gallardía sus problemas, arrostrando sus consecuencias, si las hay, y limpiando su partido, que saldría reforzado ante la opinión pública, con energía y firmeza. Y si no hay consecuencias que arrostrar igualmente saldría reforzado al demostrarse meridianamente la calidad humana y política de sus miembros.

Pero ya basta este lento despedazamiento de la credibilidad, este paulatino empequeñecimiento de su imagen pública, este no cesar en pasar una y otra vez por asuntos turbios, por rehuir los tribunales, por no abordar con la cabeza bien alta sus problemas con la Justicia.

Entiendo que el PSOE y sus terminales mediáticos deberían ser más prudentes y acordarse de la historia, de su propia historia, la del zamorano presidente de la Junta de Castilla y León Demetrio Madrid. Demetrio Madrid dimitió de la presidencia de la Junta de la versión norte de Castilla por una serie de problemas laborales en una empresa de la que era propietario. Luego de dimitir la Justicia le dio la razón, demasiado tarde. Sin embargo el PSOE no ha aprendido nada, o lo disimula.

¿Dónde están, quiénes son, a qué se dedican los intelectuales de la derecha?

Soy de los que piensan que la izquierda es imprescindible. Me refiero a la izquierda tradicional, no a la de Bibiana, la Barbie abortista del PSOE, ni siquiera me refiero al PSOE, bueno, al menos no me refiero a este PSOE.

Lo malo del socialismo es que cree haberse quedado sin causas que defender, durante las pasadas vacas gordas ha creído que habían desaparecido los parias de la Tierra a los que enviar a las barricadas a defenderse del ataque violento de los señoritos de dehesa, caballo jerezano y descapotable en la puerta. Cuando el PSOE deje de mirar el vientre de las embarazadas o al sexo juvenil tendrá que poner en pie a una famélica legión de más de cuatro millones de parados para que hagan fila en el comedor de Cáritas Diocesana. Entonces pensarán que la culpa es de la derecha capitalista y habiendo hallado nuevo enemigo dejarán la entrepierna femenina en paz. El PSOE de hoy piensa más en la entrepierna que una comedia española de televisión; convenía distraerle, alguien debía decirle que a final de año habrá cuatro millones de parias cobrando el subsidio del paro.

Pero ya me había ido por los cerros de Úbeda, me parezco a Pepe Blanco cuando era portavoz del PSOE. Estaba diciéndoles que soy de los que piensan que la izquierda es imprescindible, aunque no me refería a la actual. Sin la izquierda de toda la vida, no esta izquierda permanentemente cabreada, que compra “Público” y sonríe con la pitada al himno y “al Borbón”, no esta izquierda radical alimentada por Zapatero, la mujer estaría todavía en el fogón de casa y no como Maripuri, mi vecina del sexto, que además de estar de coge pan y moja conduce un enorme autobús urbano y se acuerda de la madre de todos los asquerosos machistas que no le ceden el paso a la salida de cada parada de su recorrido. Si por la derecha fuera, Maripuri estaría todo el día en casa esperando con la comida bien caliente a que llegase su esposo, después de quitarle los mocos a media docena de hijos y acostarlos llegaría al lecho matrimonial sin fuerza moral para negarle nada a su marido, pobrecillo, que se ha pasado todo el día en la oficina, aguantando al jefe.

Si no fuera por la izquierda, la de verdad, no ésta de Zapacejas, el jefe de Estado sin duda seguiría entrando bajo palio en las iglesias y encerrando curas progres en el penal de Zamora. A la derecha no se le ve por ningún lado el menor atisbo de haber querido cambiar las cosas y capitanear una evolución de la sociedad hacia la modernidad; a la derecha la han obligado, siempre a rastras, a sumarse, casi siempre con pocas ganas, a la defensa de una modernidad que va desde los derechos de la mujer a las mejoras laborales. Si por la derecha fuera la dictadura de Franco estaría todavía sin condenar. Ah, si es verdad, el PP todavía no ha condenado a Franco; en algunos pueblos Franco, José Antonio y Mola siguen teniendo calles y plazas.

El caso es que tenemos una derecha antañona, antigua, con un líder ineficaz, que se ve asaeteada por escándalos económicos sin saber cómo hacerlos frente y vencerlos demostrando palmariamente su honestidad, el caso es que tenemos una derecha torpemente evangélica (que tu bolsillo derecho no sepa lo que ingresa el izquierdo) y que parece resignada a esperar a que sólo el paso del tiempo y la senectud acaben con los gobiernos de Zapatero. Si por esta derecha fuera, dentro de diez años Leire Pajín sustituiría a Zapa como icono sexual de izquierda tras derrotar a Bibiana Aido, que por tener aires de pija habría sido furibundamente rechazada por los lectores más casposos y radicales de Público.

Una prueba de la falta de una derecha de prestigio la da la ausencia de líderes intelectuales que sirvan de banderín de enganche, tal cual los artistas de la “Zeja”. Y por favor, no se me eche nadie encima por calificar de intelectuales a los famosillos favorables a Zapa. Es sólo una forma de hablar, admitamos por un momento que intelectuales son todos los que salen a un escenario a cantar, todos los que escriben un par de libros al año y todos los que reciben unos cuantos miles de euros de subvención por hacer una peli sobre la guerra civil, con muchos desnudos, encamamientos y curas homosexuales, salidos y pederastas.

Aún así, aún admitiendo pulpo como animal de compañía, díganme ¿dónde están los artistas, los intelectuales, los famosos de derechas? ¿Es que no los hay, les da vergüenza o temen ser boicoteados, algo que no parece suceder con los de izquierdas? Porque sólo veo defender tesis de derechas, con profundidad, acierto y argumentos, a Juan Manuel de Prada. ¿Dónde están, quiénes son, por qué se ocultan los intelectuales de derechas?

Y les ruego que me disculpen por obligar a Juan Manuel de Prada a formar parte del mismo grupo social que Ramoncín, pongamos por caso; la enorme bondad habitual en mis lectores sabrá disculparme este dislate, pero es que sin el escritor zamorano me quedaba sin ejemplos de famosos comprometidos a diario con la derecha.

Llamamiento a la rebelión femenina

Se me hace difícil comprender cómo ha avanzado en la sociedad la idea de que abortar es progresar, de que abortar más es progresar más. Se me hace difícil comprender cómo se ha envuelto el aborto en el papel coloreado de los caramelos progresistas, se me hace difícil comprender cómo nos hemos dejado engañar con brillantes espejuelos. Se me hace difícil comprender cómo puede considerarse progresista que una chavala de dieciséis años pueda abortar sin siquiera comunicárselo a sus padres. Es difícil comprender cómo en nombre de la libertad se retira la patria potestad de los padres para cedérsela al Estado en ¿defensa? de las mujeres-niñas de dieciséis años.

Cuando nadie habla de educar en la correcta sexualidad, cuando nadie habla de explicar a los jóvenes las diferencias entre echar un polvo y hacer el amor, entre libertad sexual y follar, cuando la familia cede su papel educador, se inhibe y deja hacer a políticos y legisladores sin la menor precaución crítica es que la sociedad está enferma. Cuando se hace creer que lo correcto es darle gusto al cuerpo como sea y ante lo que sea, cuando un chaval no puede comprar un paquete de cigarrillos sin el control de un adulto pero puede comprar la píldora del día después es que estamos confundiendo el culo del progreso con las témporas de lo absurdo.

Supongo que hoy algunos de mis lectores habituales van a dejar de serlo para siempre jamás al descubrir que soy un facha irreductible, un meapilas, un atrasado cavernícola que está en contra de tanto aborto, de tanta píldora del día después, de tanto intrusismo del Estado en la vida de mi familia y que no comprende qué tiene que ver todo eso con progresar, mejorar el nivel de vida y ser mejores y más felices. Y desde luego no admito que me digan que eso es feminismo, que eso es por el bien de las mujeres y que los que no lo admitimos somos unos machistas represores. Pero la culpa y la solución de todo esto la tienen las mujeres. En sus manos está, si no callan, si no se cruzan de brazos, si se organizan y dejan de mirar al tendido.

Las madres de familia tienen que organizarse, unirse y levantar su voz, no permitir la afirmación de que toda esta barbarie tiene lugar en su nombre, deben proclamar a los cuatro vientos que abortar sin límites antes de las catorce semanas de embarazo no es una solución feminista, las mujeres deben contrarrestar esa corriente femenina que se otorga la representación de todas las mujeres y que dice que a más aborto más feminismo. Las madres tienen que organizarse y detener y denunciar la poderosa maquinaria de agit-prop que tan bien domina la izquierda demagógica y sus altavoces mediáticos. Las madres españolas (¿por qué nos hacen creer que decir esto suena a facha?) tienen en sus manos recuperar para la familia tradicional determinados valores de los que nos hemos desprendido en este viaje a no se sabe dónde, valores morales universales que de pronto han aparecido ante nosotros como algo retrógrado, pasado de moda y digno de ser olvidado en el estercolero más próximo. Ah, la publicidad progre, qué efectiva es, qué ingenuos somos a veces los ciudadanos.

Pero ya que estoy lanzado permítanme afirmar con orgullo que también soy un troglodita que quiere educar a su hija huyendo de una sociedad que entiende, comprende, disculpa y admite que los chavales menores de edad beban alcohol los sábados no como parte de una diversión social, sino como un fin en sí mismo y hasta caer al suelo. Rechazo una España que concede como parte de su juego general que un chaval preadolescente no pueda salir de casa los sábados sin cincuenta euros para gastar porque es una España que ha perdido los papeles, que no sabe a dónde va ni qué quiere, cuáles son sus deberes y su finalidad. Una España que habla sin parar a sus adolescentes de derechos y les calla sus deberes, pongamos que hablo de estudiar, obedecer o respetar, me la refanfinfla; me niego a convivir con una España que les dice a los padres que tienen que ser “amigos” de sus hijos, que les dice a sus chavales que sin estudiar se puede aprobar, a la tercera o a la cuarta, pero que aprueban igual que aprueban los que con horas de estudio sacan sobresalientes.

Y acabo, debo resumir las 847 ideas que en mi interior pelean por salir al papel en una sola expresión: Mecagüen la España políticamente correcta, viva la España rebelde… cuando exista.

España poscoital

Los medios lo recogían esta semana, la más grande ovación que recibió Zapatero en su mitin de Vistalegre fue cuando anunció la ampliación del aborto. Ni ácidas críticas al PP ni suma y sigue de ventajas sociales para los parados, para las mujeres, para los niños, para los ancianos. No, el aplauso, para el aborto; al parecer el bienestar de España descansa sobre la ampliación del aborto. Más aborto, mayor bienestar, a la mierda todo lo demás, la calidad de vida pasa por abortar más, más deprisa y más veces, supongo. Viva España y olé.

Poco después la noticia de cabecera de todos los digitales era que la píldora del día después se venderá sin receta y sin limitación de edad. Dentro de poco se venderá sin necesidad de ir a la farmacia, Internet te lo pone todo más cerca. Más facilidades para abortar, vamos a convertir a España en el Kamasutra de Europa. Hemos puesto nuestro bienestar en follar más, más deprisa, con más gente, y el mayor número de veces posible.

Y que nadie piense que estoy atacando al PSOE. El PP nunca deshará este camino al folleteo general, esta autopista al encamamiento total. No podrá porque en definitiva los españoles de derechas de izquierdas y mediopensionistas están de acuerdo en ello, en esto no hay tendencias políticas. No lo demandan los españoles, pero todos lo aceptan silenciosamente bajo el temor de ser acusados de atrasados y cavernícolas. “¿Facha yo? Vade retro”. España es una unidad de folleteo en lo universal, nos une el sexo rápido e intrascendente. E inconsecuente, que si hay consecuencias las abortamos como sea, clínica o farmacéuticamente. Viva la promiscuidad que tenemos píldora poscoital. España mañana será una gran cama. O un gran quirófano, claro.

Con tanta bomba de hormona parece que hay menos crisis, que hay menos paro, que las empresas no quiebran. Vamos a sustituir la burbuja inmobiliaria por la píldora poscoital, aunque para ello haya que quitar la patria potestad a los padres de las adolescentes y otorgársela al Estado.

La derecha española se ha rebotado, como por otra parte era deducible, aludiendo a los efectos secundarios de la pastilla en cuestión. Pero nadie habla de la moral. La derecha ya no se atreve a hablar de moral, implicada como está en escándalos económicos y por lo tanto también morales. Una derecha que se limita a encogerse de hombros y ver pasar el tiempo mientras le salpica escándalo tras escándalo no tiene derecho a hablar de moral. Y así nos va entre una izquierda abortiva, demagoga y facilota y una derecha que mira para otro lado. Para el lado que le conviene, claro. Que no sepa el bolsillo de tu chaqueta lo que entra en el bolsillo de tu pantalón. La familia, el antiguo bastón ideológico de la derecha, queda asombrada y desprotegida ideológica y políticamente. Bueno, quizá surja algún chanchullo para trincar algo de dinero negro para tirar hasta final de mes.

Reducir el cuerpo humano a una máquina sexual es reducirlo a la materia, restarle espiritualidad, suprimirle los valores más elevados. Y no, no, no estoy hablando de religiosidad, sino de ética, de valores trascendentes, de voluntad, de esfuerzo, de trabajo, de no centrar la actividad juvenil en el sexo de “aquí te pillo, aquí te cepillo”. Parece ser que ser más moderno, progresar más, vivir mejor, es ser intrascendente y encamarse con todos los vecinos del edificio, que a la vida hemos venido a darle gusto al cuerpo. ¿Qué es eso del esfuerzo, qué es eso de aguantarse, qué es eso de arrostrar las consecuencias? La vida debe ser cada día más fácil, nada de nadar contra corriente aunque eso implique perder el respeto a la condición humana.

¿Y los padres? ¿Qué autoridad tienen unos padres si se la pisotea el Estado? ¿Si el Estado puede decidir por mí y sin mi conocimiento ni mi consentimiento qué pinto yo como padre de una adolescente? Eso ya pasaba en Esparta, seguimos progresando. Hacia atrás.

Félix Romero, de Sidi Ifni a Dalí (Y final)

La entrega del cuadro, que Dalí definió como una “inspiración cósmica”, se hizo el doce de octubre en Figueras, en la casa museo de Dalí. Entre una nube de fotógrafos, prensa escrita y altas autoridades del deporte apareció el pintor para mostrar el cuadro, declararse apolítico y aplaudirse a sí mismo. Félix recuerda algunas de las envenenadas preguntas de la prensa al pintor:
- Don Salvador, ¿es verdad que está usted arruinado?
–Simple, más dinero que tú seguro que sí tengo.
- ¿Cree usted que se puede jugar al futbol con un balón cuadrado?
- Seguro, hombre, cuando el hombre ha ido a la luna es que se puede hacer de todo.

El cuadro durmió aquella noche en la comisaría de policía para evitarse algún sobresalto. No todo el mundo puede guardar en su casa sin más un cuadro de Salvador Dalí.

La amistad entre Félix y Salvador Dalí fue rica e intensa, comiendo juntos con cierta frecuencia en los grandes restaurantes de Barcelona. Cuando en los años ochenta “El Divino” ingresó en una clínica con una grave infección, nuestro palentino realizó turnos con el manager del pintor para cuidarle por la noche. La relación entre ambos duró hasta que murió Gala, momento desde el cual ya no se volvieron a ver hasta que el pintor estaba a punto de morir. En esa circunstancia Félix recibe el aviso del pasante de Dalí para que le acompañe junto al lecho de agonizante. De pronto se abre la puerta y aparece el Rey en la habitación, al poco se dirige a Dalí, y le dice: “Don Salvador, en los momentos difíciles de la monarquía usted era el único intelectual que iba por el mundo diciendo que era monárquico”. Cuando su pasante traslada dichas palabras al oído de Dalí, éste empieza a llorar y hasta el mismo Rey hubo de sacar su pañuelo para secarse las lágrimas.

Conoció a Xavier Cugat en el hotel Ritz, a través de Dalí. Cugat iba siempre rodeado de actrices bellísimas y muy llamativas y, aunque recuerda haber cenado con él, Félix no tuvo con el compositor y director catalán la fuerte amistad que con Dalí, porque Cugat iba siempre rodeado de espectáculo y poca seriedad en general, algo que no convenía a los negocios empresariales de Don Félix.

Pero Félix Romero es ante todo palentino y amante de Palencia y de su pueblo, Lomas de Campos. En Lomas se dice que desde la desaparecida torre de la iglesia se podía ver la catedral de Burgos: “La torre de Lomas por todos los sitios asoma”. Félix siempre ha afirmado a los alcaldes del pueblo que con el primer dinero que sacara de unos pleitos pendientes haría un mirador que hiciera realidad este refrán local. Esos pleitos los ganó hace un año pero todavía no ha cobrado. Él, no obstante, mantiene la promesa a la espera de cobrar lo que le adeudan.

Como homenaje a sus orígenes y como afición particular tiene una colección de 2500 piezas diversas de herramientas de todos los oficios artesanales, colección que pone a disposición de cualquier entidad sin ánimo de lucro para exponerla en Palencia, de hecho espera mostrar unos centenares de ellas en un hotel que se va a inaugurar en Villarmentero. Es el resultado de 45 años buscando por todos los continentes y guardando herramientas de todos los oficios habidos y por haber. Valora especialmente cinco rejas de arado, provenientes de diversos lugares del mundo. Lógicamente las cinco piezas a pesar de sus diferentes orígenes son básicamente iguales pues el arado ha sido siempre igual en toda la historia y en todo el mundo hasta que en 1918 se inventó el arado de vertedera.

Actualmente Don Félix Romero Vicente es vocal de la Asociación de Excombatientes de Sidi Ifni, sabe que el 16 de mayo se va a celebrar en Palencia una jura de bandera, él piensa presentarse con su traje militar, su “tarbus” y su faja a repetir la suya en ese acto castrense. Otra ilusión que mantiene es reunirse con todos sus compañeros palentinos de las quintas de 57 y del 58 que todavía vivan y realizar un encuentro, tal vez el día del palentino ausente o alguna fecha significativa, para recordar esta guerra que Franco ocultó.

Félix Romero, de Sidi Ifni a Salvador Dalí (II, La vuelta a casa y el éxito)

La vuelta a casa fue algo absolutamente imprevisible para los soldados, nadie les había avisado de nada. Simplemente les ordenaron montar sin más en un camión para ir al cuartel, allí les mandaron formar y a las tres horas se encontraban en el barco rumbo a Tenerife, sin más explicaciones. Era junio de 1959, aproximadamente. En la isla permanecen otros 15 días esperando, por si al marcharse los veteranos el enemigo volvía a atacar. Al final volvieron a Cádiz y de allí cada uno a su casa, Félix a la suya en Barcelona, donde llegó a las dos de la mañana. Es fácil imaginar la fiesta, pues no lo esperaban al no existir las facilidades de comunicación de hoy. Recuerda con cariño el año 26 de mayo del 2007 el cuartel del Bruch cuando todos los soldados catalanes de aquella quinta fueron homenajeados.

En este momento Félix hace una pausa en su relato personal y se acuerda de su padre, preso republicano y trabajador forzoso como encargado de obra en Lebanza, desde donde fue movilizado por el ejército “nacional” para ser llevado a la batalla del Ebro.

Pero dije al empezar que la vida de Félix Romero era una vida de aventura y toda vida de aventura tiene, además de malos ratos en los que sobrevivir es una heroicidad, otras épocas de compensación y de éxito social y profesional.

Tras varios meses reponiéndose físicamente de sus andanzas africanas empezó a trabajar a destajo en la construcción en Barcelona, hasta que en el 1960 y tras mucho empeño y sacrificio, levantó su propia empresa. Fue con otro palentino de Villanueva del Río, Arsenio García, ya fallecido, y su hermano. Compraban el terreno o lo permutaban por pisos, levantando miles de viviendas, algunas de menos de 200.000 Pts. en lo que entonces eran barriadas de los extrarradios y que hoy son el centro de Barcelona. Tras muchos años de esfuerzo y entrega le llegó el éxito económico y social, pero a pesar de que en Barcelona se ha codeado con la flor y nata de la ciudad se considera palentino por los cuatro costados.

Llegó a ser presidente del San Andrés, tercer club de Barcelona, Félix habla en primera persona de su club, “estamos celebrando ahora nuestro centenario”. Entonces el equipo estaba pasando un mal momento, había bajado a segunda B y los problemas económicos se multiplicaban. Así que Félix y cuatro amigos se encargaron de sacarlo de aquella situación. Recuerda orgulloso que es el único club que ha llevado siempre la bandera catalana en su uniforme, incluso durante el franquismo.

Buscando una solución a los problemas del club Félix escribió una carta a Don Salvador Dalí, diciéndole que el club deportivo San Andrés era el único equipo catalán que durante 70 años había portado los colores de Cataluña por toda España, con las cuatro barras de la senyera “y ahora que todo el mundo las puede sacar nosotros las vamos a tener que retirar porque no tenemos dinero”. Tener amigos comunes con Dalí, especialmente el pasante del artista de Cadaqués, le facilitó el terreno.
Félix recibió una citación de Dalí para conocerse en el hotel Ritz a primera hora de la tarde. Allí charlaron larga y amigablemente hasta que anunciaron la llegada de Ágata Lys, la actriz tan famosa en aquel momento. La reacción de Dalí fue continuar su charla con Félix: “No, no y no, esta mañana cuando me levanté a hacer pis barrunté que iba a ser un día grande para Cataluña y en aquel momento se me ocurrió pintar lo que voy a pintar al presidente del Sant Andreu”. Lógicamente nuestro palentino abandonó el lugar con la seguridad de que iba a obtener el cuadro. Era el 30 de septiembre de 1977 y Barcelona estaba engalanada, el Consejo de Ministros acababa de aprobar el reconocimiento de la Generalitat catalana y poco después Josep Tarradellas volvería a Cataluña.

Efectivamente Dalí pintó un cuadro para el club catalán que tituló “Gol” y en el que hay una pincelada morada en recuerdo al otro club de los amores de Don Félix, el Palencia. A raíz de este encuentro surgió una amistad entre ambos, de la que Félix conserva unas ochenta cartas con anécdotas del genial pintor de Cadaqués.

PRÓXIMO CAPÍTULO: III Y FINAL

FÉLIX ROMERO, DE SIDI FINI A SALVADOR DALÍ (I)

Como consecuencia de las políticas económicas de la dictadura franquista los campos de Castilla empezaron a despoblarse a finales de los años cincuenta y sobre todo en la década de los sesenta. El mundo está lleno de palentinos ilustres y generosos que procedentes de cualquiera de nuestras comarcas fueron a regar otras tierras con su esfuerzo y sudor. El País Vasco, Cataluña, Suiza o Alemania dan fe del elevado número de palentinos que tuvieron que dejar nuestros campos para poder progresar y sacar adelante a su familia.

Entre ellos está Don Félix Romero Vicente, de Lomas de Campos, que fue a vivir a Barcelona, pasó en las trincheras la difícil y oculta guerra de Ifni y triunfó social y profesionalmente, lo que le llevó a tener importantes relaciones de la capital catalana, conociendo a personajes como Salvador Dalí, del que fue amigo personal, y al internacional Xavier Cugat.

Lo de conocer mundo ya le venía de familia, su abuelo Félix, natural de Santillana de Campos, había estado trabajando en la construcción del canal de Panamá, así que viajar y emprender aventuras no le resultaba desconocido. Y su vida iba a ser una aventura, sin duda, empezando por la parte más dura, la guerra de Sidi Ifni, la guerra oculta de Franco, de la que ahora en absoluto silencio y olvido se están cumpliendo los cincuenta años. Hace solamente unos días Félix acaba de volver de recordar los lugares por los que pasó y en los que sufrió duramente. Allí, en Bullarife, donde el frente era más duro, donde más balas y obuses se cruzaban, donde la aviación más duramente castigaba, levantó los primeros adobes y la primera chimenea de fuego que por allí existió y que ha encontrado tal y como él lo había dejado tantos años antes.

Unos 23 palentinos fueron movilizados el 23 de febrero de 1958 y llevados en tren hasta Cádiz. Desde allí fueron trasladados en barco a Lanzarote donde estuvieron 25 días haciendo instrucción. Y así, sin mayor preparación, estos palentinos llegaron a Sidi Ifni. Como entonces no había un puerto en el que atracar tuvieron que descender del barco en transportes anfibios que les dejaban en las proximidades de la playa, a la que tenían que acceder saltando con el agua a la cintura y los brazos en alto.

Félix Romero pertenecía al “Cuerpo de Tiradores de Ifni Nº 1”. Tras nueve días más de instrucción y la pertinente jura de bandera los soldados palentinos obtuvieron diversos destinos, sin que pudieran volver a verse allí, cada uno en una posición distinta, en trincheras diferentes, siempre con muchísima acción militar.

Don Félix Romero recuerda con cariño el ambiente de camaradería que reinaba entre las tropas españolas, desde el primer soldado al general se portaban todos como una familia, comiendo del mismo plato si fuera preciso, compartiendo la misma comida sin distinciones. Reconoce que a pesar del enorme peligro, de las muchas bajas y de la vida durísima su mili no fue como la del reemplazo anterior, “Ellos tenían necesariamente que avanzar sobre terreno enemigo que les causaba muchísimas bajas. Caían como moscas” evoca Félix con tono emocionado.

En Sidi Ifni estuvo unos diecisiete meses destinado. El comandante de su “tabor”, “Una bellísima persona a la que admiro muchísimo fue Don Víctor Lago Román que, siendo Jefe de la División Acorazada número 1, fue vilmente asesinado en noviembre del año 82 por quien se puede usted imaginar”. Además de su estancia en las trincheras, de sus combates frecuentes, del silbido de las balas y del estruendo de los obuses, recuerda cómo la Legión tenía que hacer una descubierta cada quince días para llevarles la comida, pues estaban situados en primera línea, en una montaña de El Bullarife, de donde muy pocos lograron salir con vida. Allí era imposible dormir pues el enemigo enviaba perros y burros para hacer estallar las minas que estaban sembradas delante de las trincheras y mantenerlos despiertos toda la noche. Recuerda especialmente a dos compañeros, uno de Carrión y otro de las Cabañas de Castilla, que murieron en aquellos años.

La quinta de don Félix, nacida en el 36, es la última quinta de ciudadanos españoles que estuvo en guerra, “a ver si ésta es de verdad la última quinta que va a una guerra”. Recuerda que estaban 3 meses en primera línea y luego un mes en retaguardia, donde todos les veían como héroes, por las penalidades pasadas, recuerda que llegaban sin afeitar, sin haber podido lavarse la cara más que cada 15 días.

(próximo capítulo: LA VUELTA A CASA)

Televisión Española sin publicidad, cuestión de zafiedad.

Que la publicidad desapareciera de TVE era una de las grandes aspiraciones de los magnates de las teles privadas, la reducción de competencia siempre ayuda a cualquier negocio. La pregunta que uno se hace es hasta qué punto estas empresas le van a estar agradecidas a Zapatero. Los que estamos metidos en mayor o menor medida en los medios de comunicación sabemos que hay mil maneras de pagar estos favores, la independencia absoluta no existe ni en los medios privados ni en los públicos, todos deben mantener un delicado pulso ante el poder por mantener su libertad y resistir las presiones políticas o la presión en forma de licencias, publicidad institucional u otras dádivas.

Personalmente creo que es bueno que TVE no compita con el resto de televisiones. Lamentablemente la programación televisiva en España es tan desastrosa que competir con las privadas supone rebajarse a la zafiedad más absoluta. Por no repetirme una columna más omitiré aludir a los nombres de las series barriobajeras que tan del gusto de los ciudadanos españoles son y que tantas veces he nombrado en esta “Columna de humo”. El papel de una televisión pública nunca debe ser ése, por el contrario debería trasmitir el papel de las instituciones del Estado y dignificar su programación y a su audiencia elevando la calidad de sus programas. Y con ello no me estoy refiriendo a que todo su contenido deba ser cultural, científico o elevadamente docto y aburrido.

Naturalmente de esta nueva situación que tanto beneficia a las empresas privadas nacionales se derivan dos condicionantes: la libertad de estas empresas que quedarán eternamente agradecidas al gobierno y la financiación con cargo al bolsillo de los españoles de la carísima televisión pública.

Del primero de los dos casos prefiero no ocuparme demasiado, ya estamos acostumbrados a las servidumbres y peajes que todas las empresas de comunicación han de pagar al poder, así como a su sometimiento y dependencia de éste. Cuando después de catorce años escribiendo te dicen “Ya sabes que no puedes aprovechar tu columna para meterte con tal o cual autoridad, así que esa opinión no tendría cabida en nuestro periódico” te acuerdas de la madre que parió a la libertad de expresión, lo publicas en tu blog (¡lo que la libertad debe agradecer a Internet!) y lo leen cuatro gatos. No creo por lo tanto que las cosas variasen demasiado, quien tiene el poder tiene la sartén por el mango en ésta y en cualquier circunstancia. Ah, y ello es con absoluta independencia del partido al que nos refiramos, en todas partes cuecen habas.

De la financiación… sea cual sea la fórmula al final saldrá del bolsillo del ciudadano que paga impuestos, precios y tasas. Pase o no pase previamente por lo que deban desembolsar los anunciantes, por el precio de los aparatos o por lo que paguen las empresas de telefonía, tarde o temprano todo termina de manera inevitable en el monedero del ciudadano. Ahí se acaba la discusión una vez aceptado que así debe ser el modelo de televisión pública.

La cuestión que más importa es si todo esto merecerá al final la pena. Si la nueva televisión pública realmente consigue su propósito de calidad o no, si a pesar de la nueva situación compite o no en zafiedad y “barriobajerismo” con las demás. Evidentemente también será importante conocer qué cuota de espectadores (qué “share” que dicen los estúpidos anglicistas) seguirá a la nueva Televisión Española y en qué punto colocarán sus directivos su nivel de conformismo o satisfacción. Si todo va bien debería llegar un punto en el que considerarse concurrente habitual de “la uno” o “la dos” proporcionaría cierto nivel de buen gusto, elegancia y nivel cultural, eso que llamamos prestigio, al espectador.

Como ustedes apreciarán de la independencia política de la futura TVE no hablo. Ya se supone.

La discoteca que subastaba niñas

Me parece que la sociedad española perdió el rumbo, el sentido y la orientación de su deriva hace mucho tiempo; vamos directos a la superficialidad más estúpida como demuestra este hecho que a mí entender nos define muy bien como pueblo, mostrando a las claras cómo somos, cuáles son nuestra preocupaciones y nuestros vergonzosos desvaríos.

Por algún motivo que desconozco, quizá derivado de nuestras peripecias políticas, quizá derivado de la larga época de bonanza económica que acabamos de atravesar, hemos pedido la cabeza por lo superficial, por lo banal, por lo intrascendente… especialmente si entra en el campo de lo erótico-festivo.

Otro reflejo de esta sociedad absolutamente consagrada al hedonismo es el botellón, curiosa diversión juvenil que consiste en beber mucho, en beber por beber, en beber cuánto te sea posible en el menor tiempo posible. No se trata de disfrutar bebiendo, sino de disfrutar por beber mucho, lo que importa no es divertirse y pasarlo bien con los amigos, sino en beber por beber, confundiendo el medio con el fin. Ésa es la sociedad española, ése es otro retrato del deplorable mundo que estamos construyendo. Dado que hemos decidido que en nuestra sociedad todo vale, todo es lícito (lo que es otra manera de definirnos) no hemos encontrado la manera de combatirlo, ni siquiera sabemos si es lógico y correcto combatirlo, las autoridades callan y consienten.

Y como el mundo sigue dando vueltas y ya no sabemos qué inventar ahora hemos llegado a la subasta de niñas. O de niños, qué más da. O de casi-niños/as, dígalo usted como quiera. Hace no mucho en mi ciudad los taberneros premiaban a los jóvenes con tantas consumiciones gratis como suspensos hubieran tenido. Lo juro, era así. Ahora son otros, qué más da, todos somos los mismos, los que premian a las chavalas que lleven minifalda. Y las subastan subidas en un escenario público.

Sí, sí, no se me alboroten, ya sé que la subasta era ficticia y el dinero era de juguete, pero el detalle no altera el conjunto. Hacemos el ridículo como pueblo, si es que España es un pueblo, lo que está por demostrar. Lo que nos importa es hacer el gilipollas y de ahí no nos apeamos; la sexualidad, la banalización de la sexualidad, de las relaciones sociales y la trivialización de los valores humanos son las víctimas del mercantilismo popular. Todo vale con tal de ganar dinero, tener más, ser más ricos para irnos de vacaciones muy lejos y volver a contarlo a los amigos. Lo importante de nuestras vacaciones es que los amigos tienen que enterarse, aunque haya que darles el coñazo con las fotos y el video. Todo esto nos lo compramos con billetes de ética, de moral y de racionalidad. Ése no es dinero de juguete.

Todo ello es muy propio de un proletariado aburguesado (o de una burguesía proletaria) que ensalza en sus series de televisión las bajezas, los disparates, las groserías y las zarrapastrosas banalidades que todas las semanas vemos en series que responden a los descriptivos nombres de “Sin tetas no hay paraíso”, “Pelotas” y “Escenas de matrimonio”. Sí, ya sé que tenemos más series, tan malas o peores, que ocultan bajo títulos discretos su perversa escenificación de la realidad social.

De las adolescentes que se sometieron voluntariamente a esa humillación de ser consideradas objetos subastables, de ser consideradas carne fresca, de ser juzgadas únicamente por su trasero, por sus piernas y por el tamaño y la disposición de sus glándulas mamarias y no por sus valores intelectuales, morales y humanos sólo puedo decir eso, que eran adolescentes. En latín “adolescere” quiere decir carecer. Pues eso. Los que todavía carecen de los valores propios del mundo adulto pueden cometer errores infantiles. Como nosotros, pero más fácilmente.

Cebrián y Roures, internacionalistas, proletarios y progresistas… capitalistas.

Yo les admiro cada día más. Hacen de lo imposible el arte de lo cotidiano, no convierten el pan en vino y no reclaman ser hijos de Dios pero milagros más llamativos que multiplicar panes y peces sí hacen. Han convencido a millones de españoles de que a pesar de ser empresarios poderosísimos son ciudadanos iguales a cualquier oficinista, semejantes a cualquier obrero que espera el final de la jornada en el andamio para ir a casa a ver las televisiones que dirigen estos proletarios de la comunicación de masas.

Su poder es tal que aunque que manejan euros a espuertas, aunque contratan y despiden curritos, aunque deciden qué debemos ver y leer cada mañana y qué ministro u opositor debe ser lapidado, han convencido a millones de españoles de que son ciudadanos iguales a ellos, de que son sus hermanos solidarios, arriba parias de la Tierra. Sólo les falta decirnos qué línea de metro toman cada día para ir al curro y a qué hora tienen que fichar. No es que sean como nosotros; más aún, son mejores que nosotros y desde sus despachos obreros y desde sus televisiones proletarias nos marcan el camino a seguir hacia el reino de la feliz Arcadia Progresista. Como si dirigir teles y periódicos fuese labor cotidiana de cualquier explotado peón, concienciado de su clase social entre barricada y barricada, entre manifestación y huelga reivindicativa.

Es tan curioso el caso del multimillonaro troskista como el del poderoso capitalista socialista, ambos buscando el cobijo del poder, el amparo del gobierno, digo yo que así tiene que ser muy fácil hacer la revolución. ¿Pero no era contra el poder como se hacían las revoluciones? Después de trabajar en sus despachos se retiran a sus confortables casas de urbanización de lujo dejando detrás un ejército de limpiadoras que no llegan a final de mes, de guardias jurados mal pagados, de periodistas sin tiempo de ver a sus hijos, trabajadores de todo signo al borde del ERE. Pero hay miles de españoles mileuristas que siguen con devoción sus prédicas progresistas, que confían en que estos caballeretes les van a desvelar todos los amaneceres las claves de lo que deben pensar para ser progres.

No convertirán el agua en vino pero algo de mesiánicos sí tienen, claro. Al menos para una parte de la ciudadanía que les sigue con los ojos vendados son la quintaesencia de la filosofía progre; sus teles dirigen cada día el sermón de la montaña para una España, para un “Estado Español” debo decir, que sigue con devoción y arrobo sus bienaventuranzas; sus periódicos son la biblia que estudian con entrega y delectación aquellos que los tienen como faro de su vida, aquellos que se han propuesto que de mayores serán como ellos, multimillonarios arrimados a la sombra del mejor árbol: el del poder.

Dios, los progres y Aznar

Me encuentro raro, quizá ando cansado, quizá mis musas (créanme, existen) no estén hoy por alegrarme la noche, o quizá sea la medicación que llevo un tiempo tomando, el caso es que en un día que tantas cosas tiene para comentar no me siento animado a concentrarme y escribir de ninguna. Y eso que el mundo está cambiando hasta el punto de que un negro preside los EEUU y un López es lehendakari. Anda que no da para echar un discursito de ochocientas setenta y cuatro palabras y ocho párrafos de que va a constar esta columna.

Más bien me siento animado a escribir un poco de todo, empezando por el fracaso de las políticas contra el paro y de la crisis que primero no existía, después era culpa de Bush y finalmente nos causa dos de cada tres parados en la Unión Europea. Zapa como “predictor” no tendría precio en las farmacias. Eso sí, los que piensan que la solución a cuatro millones de parados es abaratar el paro no tendrían precio en las tiendas de todo a cien. Digo yo que no será tan caro despedir a nadie si ya han echado a cuatro millones de trabajadores. Y eso que no he hecho el cursillo de una semana que le dieron a Zapa para aprender economía.

Este mes gracias al plan E ha bajado el paro. Bueno, no, quiero decir que ha subido menos. Gracias al plan E España se ha llenado de carteles enormes que habrán dado empleo a unas cuantas carpinterías, a unos pintores, a unos transportistas y a unos albañiles para levantarlos en el lugar adecuado. Gracias al plan E España se ha llenado de obras y no hay quien circule por mi ciudad. Ir a recoger el pan o echar la primitiva se han convertido en tareas de titanes.

Lo de la lotería primitiva me trae al pairo, lo digo porque está al lado de mi panadería y eso sí que me afecta. Para comprar el pan tengo que sortear tres zanjas, esperar el doble en los semáforos y dar vueltas por varios desvíos. Y luego jugarme una multa porque como no hay manera de aparcar tengo que dejar el coche delante de un vado. Eso sí, me van a dejar la ciudad echa un pimpollo llena de carriles bici en todas direcciones y a distintos niveles. Que no sé yo cómo hemos podido vivir en mi ciudad sin carriles bici hasta ahora. Bueno, si me colocan un par de agentes delante de la panadería dentro de tres o cuatro meses podré ir a comprar el pan en bici. Que sin agentes seguiré gastando gasolina, contaminando y aparcando en el vado. Ya. Sí. Lo sé. Entonces sí que aparecerán los agentes.

El problema viene dentro de esos tres o cuatro meses, no por la bici, sino porque a ver qué hacen los parados de ayer cuando se les acabe el trabajo de hoy y tengan que volver al paro de mañana. ¿A quién le echarán la culpa ahora que no está Bush? Porque a Obama no. Hemos quedado en que Zapa y Obama son dos personas distintas y un solo dios verdadero, así que no pueden ser culpables, algo habrá que inventar.

Hablando de dioses. ¿Por qué no se calla Aznar? Debería comprender que ya ha pasado a la Historia y a los que pasan a la Historia sólo Dios podrá juzgarlos. ¿Pero este hombre podrá algún día darse cuenta de que es mortal y de que somos consecuencia de sus errores? Después de cinco años viviendo en el olimpo no se le ha oído una sola rectificación, una sola excusa, un solo mea culpa, sigue dándonos lecciones. Qué fenómeno es el tío, no se equivocaba nunca… Como Dios.

Lo de Dios me ha recordado lo de Ratzinger. Que quieren reprobar al Papa por aquello del preservativo, vamos. Ya no saben qué inventar en esta carrera desaforada a ver quien es más rojo, más anticlerical y más radical. No se dan cuenta de que ya no consiguen “epatarnos”, ya nada nos sorprende, lo hemos visto todo y nos lo esperamos todo, se esfuerzan en balde. No entiendo cómo les extraña lo del Papa, que dice siempre lo mismo del condón, si a nosotros no nos extraña que pretendan juzgar a tres ministros chinos por lo del Tibet y a Israel por lo de Palestina y a Bush por lo de Guantánamo… En la visión cosmogónica de los progres somos la Justicia Universal. España, “el Estado Español” quiero decir, sólo se justifica si nos convertimos en la Justicia Universal. La pregunta es si luego querrán ser el soldado universal o habrá que esperar a que nos gobiernen los otros. Si Cervantes volviera a escribir el Quijote los protagonistas en vez de llamarse Alonso Quijano y Sancho Panza serían los hermanos Tonetti. Y nada de Ínsula Barataria… ¡El universo mundo! Se me olvidaba, ahora también hay quien quiere juzgar a Franco por… colaborar con los nazis.

Y eso que el mundo está cambiando hasta el punto de que un negro preside los EEUU y un López es lehendakari. Anda que no da para echar un discursito de ochocientas setenta y cuatro palabras y ocho párrafos de los que consta esta columna.

¿Molesto si defiendo la existencia de la SGAE?

Sinesio Delgado, el fundador de la SGAE, nació a unos cuantos kilómetros de mi residencia, en un precioso pueblecito llamado Támara de Campos. Támara es una joya amurallada en cuya iglesia catedralicia caben varias veces sus escasos cincuenta habitantes. Tiene además otras dos preciosas iglesias de origen románico, una de ellas utilizada como museo rural y ayuntamiento. Respecto al órgano originalísimo y de la catedral que le cobija, así como respecto a la importantísima Historia del lugar, les reto a que busquen fotos e información en la Red. Pues bien, como ya he dicho, en ese pueblecito nació Sinesio Delgado y allí se conserva su casa natal.

La SGAE fue concebida con el fundamento lógico y sano de ayudar a los autores a defender los derechos reales derivados de los beneficios que otros obtenían de la reproducción de las obras originales. La SGAE es necesaria para todo ello. Yo he vivido personalmente la experiencia de que otros se aprovecharan de mi trabajo sin mi permiso, sin comunicármelo y sin la más mínima compensación. Hace meses descubrí que un periódico extranjero reproducía algunos de mis artículos con la mayor desfachatez, sacando sin mi conocimiento beneficio de mi trabajo. Inmediatamente me puse en movimiento y la reacción del periódico fue inmediata, suprimiendo, que yo sepa, la publicación de mis artículos.

Pero seguramente Don Sinesio Delgado no pretendía que Teddy Bautista la dirigiera. O la menos que la dirigiera de esta forma. Teddy Bautista se ha convertido en un furioso depredador que alentado por los artistas “Zejiles” está dispuesto a exprimir a toda España a poco que nos descuidemos. Su autoritarismo, su enervado orgullo y su dogmatismo absolutista así lo hacen temer.

Teddy Bautista no preside la Sociedad para hacerse simpático, ciertamente, pero tampoco tiene por qué hacerse odioso, basta con que esté ahí y ayude a los autores, que es algo recomendable y sano. Lo ocurrido últimamente con ese concierto benéfico ofrecido por Bisbal es de una desfachatez supina que culmina otras anteriores. Todos quienes intervenían lo hacían filantrópica y altruistamente pues se trataba de ayudar a salvar la vida a un niño con una enfermedad neurodegenerativa. ¿Todos? No, ni mucho menos, la SGAE impuso por cataplines su condición, si no cobraba su 10% no habría concierto.

Los autores deben cobrar por su trabajo, deben ser compensados cuando otros interpretan sus obras, sean del género que sea, pues en caso contrario además de cometer una enorme injusticia pronto nos quedaríamos sin autores, nadie escribiría una novela, una pieza de teatro o una canción. Pero las provocaciones de la SGAE deben ser contenidas, el señor Bautista debe meter su orgullo en un cajón y reconducir su prepotencia. La vida es muy larga y da muchas vueltas, lo que hoy es de una forma y está en posición dominante mañana puede ser chabacano objeto de burlas y desprecio. La Justicia va por un lado y la prepotencia, el absolutismo y la imposición van por otro, además no se suelen corresponder con ella.

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Rectificar es de sabios, la SGAE ha desistido de cobrar ese 10% del concierto benéfico. El dedo ausador de la sociedad debía pesar demasiado. Aleluya

Las mujeres de Berlusconi, las mujeres de Zapatero.

Quiero empezar esta casa por el tejado: los errores de Zapatero en esa política económica que desconocía y que le iban a enseñar en una semana nos están llevando a mal puerto. La demagogia mesiánica que destila en sus intervenciones, su falta de capacidad oratoria (¿lo comparamos con Sarko?) y su excesiva, pesada y abrumadora gesticulación pueden resultar difíciles de soportar a quienes le vemos en todos los telediarios. Pero yo le prefiero a Berlusconi.

Yo también me divorciaría electoralmente de Berlusconi si fuese italiano y tuviese la oportunidad de no votarle, siendo español no puedo “no votarle”. Es difícil considerar cómo ha podido llegar a un éxito empresarial tan notorio, para lo que habrá tenido que tomar mil decisiones tan diabólicamente complicadas como acertadas. Es difícil considerar cómo millones de italianos han depositado su confianza en un personaje que día tras día nos sorprende con una simpleza digna del mayor papanatas europeo. Es difícil considerar cómo Italia no se ruboriza cada mañana al leer en la prensa las tosquedades, las majaderías y las simplezas con las que su presidente del gobierno adorna los amaneceres trasalpinos.

Presentar en una lista electoral a una serie de mujeres sin ningún mérito político, de nula experiencia en ese terreno y cuyas virtudes acababan en su estupendo físico no era sólo una ofensa a todas las señoras que dichas candidatas toleraban alegremente, sino al significado más profundo del que debería ser noble oficio de la res pública.

Presidir un gobierno significa entre otras cosas ser serio y servir de ejemplo a los ciudadanos. En vez de seriedad Berlusconi ha ofrecido a sus vecinos la frivolidad ofensiva con que trató en repetidas ocasiones a los afectados del terremoto de L’Aquila o la ramplonería de presentar mujeres florero a puestos trascendentes en defensa de los intereses italianos y europeos. Que los italianos no se rebelen contra semejante mentecato se explica porque el propio Berlusconi paga el sueldo a media nación.

Al menos Zapa no piensa en las mujeres como objetos sexuales, sino como “animales” políticos bien preparados, presentándonos señoras que destacan por su excelente trabajo y sus acertadas decisiones a lo largo de su trayectoria, como Magdalena Álvarez; por su capacidad de criterio equilibrado como Bibiana Aído, la del aborto a los dieciséis; por su experiencia y conocimiento profundos en el área, como Elena Salgado, nueva ministra de Economía. O por su simpatía y ecuanimidad, como Leire Pajín.

Esto… ahora que lo pienso, esperen, esperen, que me voy a divorciar…

Atención: Herri Batasuna se presenta por Kastilla

El ser humano es capaz de las mayores glorias y de los mayores disparates; somos tantos, tan complejos y tan adaptables a todas las situaciones que podemos ascender a los cielos y bajar a los más profundos infiernos en una sola vida. Las tonterías de Aznar, seguro como estaba de ganar aquellas elecciones a pesar de apoyar la invasión de Irak contra la voluntad de los españoles, nos trajeron los gobiernos de Zapa, el partido socialista más extremista y más ineficaz de Europa. El récord de nuevos parados, el doble que toda Europa, nos lo demuestra.

Que no le valieran los medios tradicionales en los que se apoyaba el PSOE (PRISA) y tuviera que sustituirlos por el multimillonario troskista Roures, demuestra que con Zapa todo extremismo es posible, hasta repudiar al Papa. Lo último es que pretendemos juzgar, y por supuesto condenar si fuera posible a George Bush. Quijotes sí, payasos no, por favor.

En el viaje al extremismo más imposible se sitúa ahora la Herri Batasuna kastellana. La Batasuna kastellana se llama Izquierda Castellana, es un partido minúsculo e insignificante al que no siempre votan sus propios militantes. Pasa, como habitualmente, que a cuatro gatos que maúllan se les oye más que a cien que callan, fuera de eso Izquierda Castellana nunca franquearía la puerta de los medios de comunicación, a duras penas atravesarían la puerta de su propia sede.

En las próximas elecciones europeas Izquierda Castellana se dispone a hacer el juego a Batasuna y a otras organizaciones que apoyan la “democrática” tarea de ETA. Puesto que ellos no pueden presentarse, la “eugenesis social” que practican así lo aconseja, estos supuestos defensores de la autodeterminación de Castilla van a hacerles el juego sucio. Porque IzCa siempre ha tenido maravillosas relaciones con los proetarras; Doris Benegas, la “lideresa” del partido, ha participado en mítines en el velódromo de Anoeta sentada junto a conocido demócratas de Herri Batasuna y va de número dos de la lista tras el agotado y enfermo dramaturgo abertzale Alfonso Sastre, que dado su estado de salud deberá renunciar si es escogido.

¿Pero una coalición radical y extremista castellana va a obtener votos para llegar a Estrasburgo? En Castilla desde luego no, ni mucho menos, ya digo que no les votan ni sus propios familiares, aquí nos conocemos todos y en Castilla no hay suficiente gente que vote por “el derecho de todos los pueblos a decidir de forma soberana su futuro y no como un hecho aislado sino como un derecho permanente, es decir, el derecho a la autodeterminación. El derecho de cada pueblo a decidir su forma de gobierno y la normalización de su lengua y cultura nacionales”. En Castilla eso del soberanismo e independentismo y los derechos de los pueblos “oprimidos” por el Estado Español nos lo pasamos hace quinientos años por donde usted ya sabe, amable lector. Y no queremos retroceder cinco siglos, bastante atraso acumulamos ya.

¿Entonces cómo pueden burlar a los tribunales y llegar a Estrasburgo? Pues todo es posible si una vez comenzada la campaña electoral Herri Batasuna hace un llamamiento a los suyos, que lo hará, para que sumen sus votos a los aludidos cuatro gatos kastellanos. Los colaboradores de ETA ya tuvieron hace tiempo un parlamentario europeo; si así se puede burlar la ley la batasunera kastellana Doris Benegas llegará a Europa a defender el derecho de autodeterminación de Kastilla y a proporcionar nuevos ingresos a la agotada izquierda abertzale.

Castilla necesita voz propia en cualquier lugar donde se hable de política, estamos divididos en cinco autonomías de la señorita Pepis, inservibles e inútiles; somos el culo de una España que nos ignora porque está en manos de otros; somos pocos, viejos y dispersos y la próxima financiación autonómica nos va a perjudicar más. Castilla necesita defender sus propias soluciones para sus propios problemas. Los del independentismo, soberanismo y los pueblos “oprimidos por el Estado Español” no figuran entre ellos.

Desde luego lo que Castilla debería hacer es defender sus propios problemas, buscar sus propias soluciones y pensar en sí misma. Llevamos 500 años pensando en España, olvidándonos de nosotros mismos. ¿Vamos a pensar ahora en defender posturas ajenas a nosotros, ajenas porque ni nos afectan ni nos interesan? Seamos egoístas, pensemos en Castilla, ahora y siempre.

Primero de Mayo, día del parado

Aún recuerdo con cuánta ilusión preparaban los sindicatos de mi pueblo las primeras marchas del uno de mayo. Eran los primeros años ochenta y todos deseábamos desvirgar a esta democracia que acabábamos de conocer, todos teníamos mucha prisa y muchas ganas de hacer las cosas bien. Al principio hasta me pensé asistir para ver qué se sentía desde dentro, pero enseguida me di cuenta de que ése no era mi papel. A las primeras manifestaciones asistieron unas cien personas que desfilaron llenas de entusiasmo por las principales calles, gritando consignas a favor de los trabajadores del universo. Paulatina pero imparablemente el número de participantes decayó en los años sucesivos. Algo así como los señoritos que después de haberse pasado por la piedra a la criada le negaban el saludo.

Con el tiempo las manifestaciones dejaron de celebrarse, como mucho los más entusiastas se trasladaban a la capital donde se juntaban con otros colegas poseídos por mismo sentimiento y todos ellos salían fotografiados al día siguiente en una esquina de la página doce o catorce del periódico local. No sé qué pasará este año en mi pueblo, si habrá o no habrá manifestación, aunque supongo que sí y que será muy numerosa porque con tanta crisis el movimiento obrero andará sublevado y echando las muelas.

O no, que este año veo yo a los sindicatos en plan de cogérsela con papel de fumar, no vaya a ser que el señorito se cabree y se corten las subvenciones, las protecciones, las liberaciones o las invitaciones a mesa y mantel. El caso es que con más de cuatro millones de parados y con más de un millón de familias en las que no hay nadie trabajando nadie cuenta con los sindicatos ni les espera para encontrar una solución.

A ver si resulta verdad lo que un amigo mío muy observador me dice: Que no hay cuatro millones de parados, que es una gran patraña porque no hay país que resista esa cifra de parados sin echarse a las calles y llenarlas de barricadas, que son todos parados de pacotilla y que en realidad están trabajando en la economía sumergida y cobrando el paro a la vez. Yo le decía que no, que España es un país muy pacífico y hasta un tanto borreguil, que somos demasiado mansos y que lo soportamos todo estoicamente. Hasta que llegan unos moritos y nos colocan una sarta de bombas en los trenes de cercanías. Entonces vamos y nos cabreamos. Tarde.

El caso es que me quedé pensando en ello cuando colgamos el teléfono… ¿cabe suponer tal mansedumbre en unos sindicatos supuestamente serios y reivindicativos cuando dos de cada tres parados europeos es español? Una de dos: o no son serios y reivindicativos o no hay cuatro millones de parados. ¿O será que los sindicatos españoles carecen de lo que hay que tener para exigir medidas definitivas a un gobierno de paños calientes, de medidas improvisadas y descoordinadas?

Hemos pasado de "Lo de que hay crisis es opinable"; "Hoy estamos mejor que hace un año y dentro de un año estaremos mejor que hoy"; "Estamos en la Champions League de la economía". "La crisis de las hipotecas subprime no afectara a España, eso es cosa de EEUU"; "Somos la 8ª potencia mundial y pronto superaremos a Francia" a tener dos de cada tres parados europeos. En España.

El caso es que más nos convendría celebrar el día del parado que el día del trabajador. Digo yo que alguna culpa ha de tener el Gobierno cuando las estadísticas europeas dicen que producimos el doble de parados que toda Europa junta. Quizá a los sindicatos no les convenga presionar, vaya usted a saber por qué, a un gobierno que parece estar dando palos de ciego sin saber por dónde le da el aire.