Viva Francia, viva Don José Bonaparte

Creo que el hecho de que España no celebre el segundo centenario de su independencia con grandes fiestas populares, con manifestaciones en la calle, desfiles militares, cohetes y bandas de música me da la razón. Que apenas celebremos momentos tan gloriosos para cualquier país, salvo unos cuantos actos oficiales y alejados del pueblo, es señal de que España no se quiere, se avergüenza de sí misma, se da pena. España no debería existir como país independiente. Viva Francia.

Lo mejor que le podría haber ocurrido a España es que los romanos no hubieran sido nunca derrotados, que se hubieran instalado per saeculam saeculorum entre nosotros. El salto cultural y económico que dio la Península Ibérica con su llegada sólo fue comparable al retroceso que supusieron los bárbaros centroeuropeos. Sacaron del atraso cultural, agrícola, minero y artesanal a celtas e iberos y les introdujeron en la Historia del mundo civilizado. Una pega que se me ocurre: Hoy Berlusconi podría ser nuestro líder, pero comparado con lo presente… ¿qué más da, quién da más?

Pero ya que no fueron los romanos, andando los siglos hubo otra ocasión de dejar de ser lo que somos y pasar a ser... otra cosa superior, europeos de los que cortan el bacalao, ocasión que por supuesto también desperdiciamos. ¿Quién le mandaría al alcalde de Móstoles venirnos con monsergas de “Españoles, la patria está en peligro, acudid a salvarla”? ¿Para qué Daoíz y Velarde, para qué los fusilamientos del tres de mayo? ¡Qué mandanga de independencia ni niño muerto! ¡Viva Francia, coño! ¡Viva Don José Bonaparte! ¡Viva Goya!

Ese discurso de un alcalde de pueblo no es más que la base de nuestra ruina, la certificación de nuestro secular atraso. A ver: ¿“Españoles” dijo? Mal empezamos… ¿Y las españolas? Este pobre hombrecillo sería machista sexista… además de atrasado e inculto, conservador y cavernario. ¿“La patria está en peligro” añadió? ¿Acaso no sabía ese bruto mesetario centralista que el concepto de Patria está unido al de Nación? ¿Y acaso no sabía que el concepto de nación es discutido y discutible? Españolista facha troglodítico; seguro que era del PP, sector esperancista. Por lo menos.

Miren, si hubiésemos sido suficientemente inteligentes para dejar que los franceses se quedaran con nosotros (se me ocurre una duda: ¡a ver si se enteraron de cómo somos, no nos quisieron y se dejaron ganar con mucho disimulo!) no sólo estaríamos entre las naciones más adelantadas e industrializadas del mundo, sino que andaríamos ahora ahorrándonos el problema de autonomías separatistas: Centralismo jacobino pa todos y punto en boca. Salvo muy leves rumores, hace ya muchos años, acerca de Córcega o Bretaña… ¿quién ha oído hablar algo de esto a un francés?

Si ahora fuésemos franceses, Sarko les habría mandado un pepinazo nuclear a esos piratas somalíes y nos habríamos ahorrado casi un millón de euros, nuestra primera dama estaría más buena que el pan con salsa y no tendríamos que aguantar a Llamazares dando la brasa con la Tercera República. Eso sí, probablemente nos llegaríamos en la vigésima.

Si ahora fuésemos franceses estaríamos orgullosos de serlo, no habríamos sufrido una sangrienta Historia repleta de guerras civiles y, tras haber descolonizado África dejándola hecha un guiñapo, nadie nos echaría en cara la Leyenda Negra ni chorradas semejantes. Habríamos participado en la segunda guerra mundial, lo que nos produciría orgullo patrio y sentimiento de unidad (“¿La cuála cosa es eso?” pregunta mi vecino el del sexto) como si fuésemos un país normal de cualquier parte del mundo.

Si fuésemos franceses, en los años sesenta no habríamos tenido que emigrar a Francia, que ya estaríamos en ella, y cuando saliéramos por el mundo, sólo como turistas por supuesto, habríamos salido con la cabeza bien alta, sin complejo de tercermundistas; el tren de Alta Velocidad habría llegado ya a todas las capitales de los departamentos en igualdad de condiciones, Franco habría muerto confinado en alguna posesión de ultramar y la pertinaz sequía sólo sería un cuento de las madres pa asustar a los niños que no se tomasen la sopa.

Todo sería mucho mejor, empezando porque nos habríamos evitado a Fernando VII. Pero no sólo eso, mi generación se habría ahorrado muchas horas de estudio de idiomas, simplemente todos hablaríamos gabacho y punto final.

Ah, y hace años que habríamos sido campeones mundiales de fútbol.

¡¡¡Marruecos invade Ceuta y Melilla!!!

Según la agencia Associated African Press el ejército marroquí, en un vertiginoso e inesperado movimiento táctico envolvente, ha tomado las plazas españolas de Ceuta y Melilla, en la costa mediterránea de este país africano, sin que las tropas coloniales allí acantonadas hayan podido evitarlo. Tanto los cuarteles militares como los edificios gubernamentales son custodiados por soldados marroquíes fuertemente armados que impiden todo movimiento. Las calles del centro de las ciudades están paralizadas y ni vehículos ni personas transitan por ellas.

El gobierno español ha enviado al embajador en Kenia protegido por cuatro GEOS para establecer una negociación con los ocupantes marroquíes. La fragata española Méndez Nuñez patrulla por las inmediaciones atenta a lo que pudiera suceder. Mientras tanto, un conocido bufete de abogados radicado en Londres actúa de mediador para facilitar la llegada a un arreglo entre las dos partes, acuerdo que se espera para los próximos días.

Lo primero, según el representante de este bufete, es ajustar qué moneda, euros o dólares, se empleará en dichos inminentes acuerdos.

Mociones de censura vascas

Al final Rajoy rectifica la postura de su partido en el asunto de las seudo mociones de censura en el País Vasco. En Mondragón el PP se equivocó y es corresponsable del resultado final. Si la alcaldesa salió sonriendo del pleno del Ayuntamiento fue también porque la concejala del PP no obró con lógica y acierto. Mejor esa falsa moción de censura que nada, mejor dejar clara la postura mayoritaria que sembrar la realidad de dudas. Cierto que no es eso lo que los demócratas queremos, pero poco es mejor que nada. Seguro que los votantes del PP de Mondragón habrían salido más satisfechos si en vez de tanta politiquería barata el PP hubiese votado con todos los demócratas. Con los demócratas y el PNV.

Porque la opción del PNV en este caso, como en tantos otros, no era la democracia, sino los violentos, no eran las víctimas sino los que tienen en la mano el mango del poder. Si el PNV hiciera de vez en cuando examen de conciencia democrática se suspendía a sí mismo, se mandaba a septiembre. Eguibar, siempre tan cerca de los batasunos, a veces incluso en el aspecto físico, tiene muy claro que lo primero es la independencia y después la democracia, en su tabla de valores conceptos como libertades o justicia van detrás de “Independentzia”. Hay un orden de valores batasuno y Eguibar lo acepta encantado, como demostró saliéndose por la tangente (y saliéndose con la suya) después del primer pleno en el que se habría enviado a ANV por el desagüe de la democracia si Eguibar hubiera querido. Pero, muy oportunamente, no quiso y así lo explicó.

Y el PSOE, la novia renegada, la novia que se apunta a todos los bailes para luego quedarse sola y echar la culpa a los mozos del pueblo. ANV está montada en el machito del poder de varios ayuntamientos por… porque… ¿Quién se lo consintió?

Y Rajoy, ya aludido. Es difícil a veces tratar de comprender qué razones tiene el PP para no querer ganar las próximas elecciones, qué retorcida puede ser una mente para no comprender que votando a favor de la moción del PSOE y PNV ponía una clara marca en el suelo, separando a demócratas de antidemócratas, antes llamados fascistas. Una raya que el PNV no tardará en atravesar varias veces en uno y otro sentido, como es tradición en los que encienden una vela a Dios y otra al diablo. En definitiva Rajoy ha rectificado, cabe esperar que la próxima seudo moción no fracase por culpa de esta enmarañada selva de intereses partidarios, partidistas y tan estúpidos como cortos de mira.

Ah, sí, también anda por ahí Ezker Batua-Berdeak. Pero, ¿y qué más da…? Observemos simplemente lo que les ha pasado en las últimas elecciones generales. No son nadie, no son nada.

Gensanta, qué tropa.

No es ésta la izquierda que una vez quisimos los que una vez quisimos cierta izquierda.

Lo confieso, fui de izquierdas. Si alguien me pide cuentas, aclararé que en el caso de que haya dejado de serlo debe exigirse responsabilidad a la izquierda. A cierta izquierda. Si he dejado de ser de izquierdas que se empiece a preguntar a Felipe González y a sus últimos gobiernos.

Algunos queríamos entonces que gobernase la izquierda, que viniesen políticos nuevos y opciones nuevas a arreglar lo que la derecha franquista no había podido desarreglar en cuarenta años. Algunos pretendíamos que España cambiase y que no la reconociese ni la madre que la parió. Fallamos, nos equivocamos, se equivocó la izquierda, nos falló aquella izquierda.

Algunos pretendíamos que un partido de izquierdas arramplase con la corrupción, con los amiguetes, con los caciques. Que se acabase el “vuelva usted mañana”, las discriminaciones femeninas, los anuncios de señoras en biquini para anunciar un coche. Que viniese una izquierda que arreglase las penosas relaciones entre los patronos y los obreros, que las grandes empresas dejasen de anunciar cada año ganancias de un 25% mientras los salarios subían un 2%.

Algunos pretendíamos que llegase la izquierda para que subiese estratosféricamente el salario mínimo, para que se universalizara la sanidad gratuita, para que mejoraran las infraestructuras, para que la economía recibiera un impulso regenerador, para que la educación mejorara, para que los derechos de los menores se regularan y se cumplieran.

Pretendíamos que no hubiese diferencias entre las regiones que componen, todavía, España. Pretendíamos que los más ricos contribuyesen proporcionalmente al progreso general, pretendíamos que se acabase con ETA, que el gobierno de todos estuviese por encima de los gobiernos particulares, que el gobierno de todos fuese reconocido y escuchado y aceptado por todos, que no hubiese españoles de primera y de segunda clase.

Algunos pretendíamos que España ocupase un lugar preeminente entre los importantes países del mundo, con voz que se escuchase al mismo nivel que los demás, que se nos tuviese en cuenta, que se esperase nuestra opinión, que se nos consultase.

Éramos tan ingenuos, tan elementales, tan simples, partíamos de análisis de la realidad excesivamente estereotipados que a la fuerza teníamos que estrellarnos… ¿O nada más es que esperábamos demasiado de unos políticos excesivamente simples, excesivamente humanos con todas sus limitaciones?

Cierto que muchas, muchas de estas aspiraciones han sido alcanzadas. Cierto que la defensa de las minorías ha sido una constante en los últimos gobiernos, cierto que la sanidad gratuita se ha universalizado, cierto que las mujeres maltratadas tienen hoy muchos instrumentos de ayuda y defensa a su alcance, cierto que obreros y patrones conviven con grandes dosis de armonía. Y la Educación e infraestructuras han sufrido un gran salto adelante…

Pero queda tanto por hacer, queda tanto por solucionar, queda tanto por trabajar que parece mentira que hayan pasado treinta años. Pero queda tanto por hacer, queda tanto por solucionar, queda tanto por trabajar, hay tanto que mejorar que parece mentira que la izquierda actual esté perdiendo el tiempo y gastando el dinero en editar guías para saber cómo drogarse y cómo practicar la sodomía sin riesgo para la salud.

Podrían enseñarnos a rendir más en el trabajo, podrían enseñarnos a cambiar nuestros nefastos hábitos horarios, podrían enseñarnos a esforzarnos más en nuestras vidas, a educar mejor a nuestros hijos, a leer más, a ser más conscientes de los problemas del mundo, podrían preocuparse de enseñarnos a ser selectos en nuestros gustos televisivos, a rechazar basuras chikilicuátricas, a aprender que las tetas no tienen que ver con el paraíso, o que las escenas de matrimonio deberían ser de paz, armonía y acuerdo. Pero no, nos enseñan a drogarnos y a darnos por el culo sin hacernos daño.

Lo confieso, yo una vez fui de izquierdas.

Peligro: Columnistas-basura

Son ciertamente los que más incondicionales tienen, los que más venden, los más oídos, los más leídos, los más citados… Puede que incluso sean los más influyentes, algo que todo el que escribe en un periódico puede haber soñado alguna vez. Pero son un peligro para la profesión que tanto aman. Dudar de todo, dudar del líder, dudar de la verdad, dudar de uno mismo, algo que todos deberíamos ejercitar a lo largo de la vida y que se debería enseñar en las primeras lecciones, no entra en sus planes vitales. Nadie tiene nunca razón en todo, nadie tiene nunca razón para siempre. Excepto ellos, claro.

Y sin embargo son los profesionales que más rápidamente suben, son los más temidos, amados y perseguidos… aunque ciertamente nunca se sabe con qué intenciones. Oyentes y lectores idolatran a estos tronantes comunicadores, incansables, infalibles, imperfectibles e… indelebles. Pertenecen a cualquiera de los dos grandes grupos ideológicos en que está dividida España, en ambos hay ejemplos abundantes de periodistas dedicados por vida a una opción ideológica, que se entregan en cuerpo y alma a ella y a su líder. Prestan su columna o su micrófono para salvaguardar su personalísma percepción de la verdad, la defienden a capa y espada, contra viento y marea, sin admitir nunca la más mínima imperfección en los supuestos que defienden con firmeza y lealtad dignas de mejor causa.

Expulsan por su pluma o por su boca sapos y culebras cuando de hablar de otras opciones filosóficas se trata, sin admitir la más exigua migaja de acierto o bondad en quienes no se alinean rigurosamente con su visión sectaria de la realidad. Incapaces jamás de la más leve autocrítica, serviles aduladores del amado líder, huyen de la imparcialidad como del rayo, intolerantes e intransigentes con las debilidades del contrario, aduladoramente condescendientes con la fe política que defienden y con el gurú a quien han decidido abrazar.

Militantes radicales del fanatismo, desdeñan, desprecian y vilipendian a quienes se permiten la imposible licencia de intentar ser ecuánimes con unos y otros, cediendo en sus argumentos en pro de cierto equilibrio al que ellos temen como a la peste. Adoradores del EGM, cimentan su prestigio en la legión de fanáticos seguidores que acumulan, sin caer en la cuenta de que también la pornografía tiene millones de adeptos. Se han convertido en sacerdotes de la Nueva Iglesia de la Sacra Verdad Intransferible a los que miles de devotos creyentes siguen fielmente por encima del debido respeto a la verdad, a la cordura y a la inteligencia humana.

Son a la prensa lo mismo que la televisión basura a la televisión: Todos sabemos que es basura, todos lo decimos y lo aceptamos, todos lo escribimos, todos lo criticamos y todos lo denunciamos, pero tienen su inquebrantable público que la consume diariamente con delectación y arrobo. Su éxito es el éxito de Chikilicuatre, el de “Escenas de matrimonio” o “Sin tetas no hay paraíso”, el éxito de la España basura, el fracaso de los múltiples sistemas educativos que en España han sido, el derrumbe de la conciencia colectiva crítica.

Se equiparan a quienes defienden.

Castillla

Hoy además de las mismas noticias de siempre, las del Gobierno, la oposición, los nacionalistas, los antinacionalistas… los telediarios le van a hablar del día del libro. Y de Sant Jordi, el día en que en Cataluña se regalan rosas y libros, qué hermosa tradición. Y ello le van a dedicar, otro año más, más minutos, más imágenes, más comentarios. Se van a repetir los mismos de todos los años, aunque tomadas éste.

Como mucho, y al hilo de la actual polémica del trasvase de agua del Ebro, alguna voz en off le recordará que en Aragón también celebran a San Jorge. El telediario finalmente cerrará con una ráfaga de treinta segundos recordando que en Castilla es el día de los comuneros. Y se acabó.
Porque hoy es el día en que en esa parte de Castilla que es Castilla y León se conmemora en Villalar de los Comuneros la derrota que supuso el principio del fin de la nación que un tiempo dominó el mundo.

Ese fue el principio de una situación que concluyó cuando la antigua UCD y el PSOE cedieron a los empeños de los nacionalistas disgregadores y dividieron a Castilla en cinco comunidades autónomas, carentes de fuerza y de influencia. Castilla hoy no pinta nada en una España que está sometida a los impulsos diferenciadores del PNV, ERC y CiU. Castilla no tiene hoy la fuerza que tienen otros para marcar el rumbo político, económico o cultural de España. Castilla hoy es una comunidad que ni pincha ni corta en esta malhadada España de hoy.

Recordemos que estaba todo por hacer, todo por escribirse, no existía ningún híbrido extraño que se llamase “Castilla y León”. Ni mucho menos “Castilla-La Mancha”. Hubo que “fabricarlos” ex profeso. ¿Por qué no se inventó ya de paso una “Castilla-La Tierra de Campos? Con tal de atraer a los nacionalistas a la nueva Constitución que se iba a firmar, el leonés Martín Villa dijo aquello de que “Castilla y León tienen que formar una sola comunidad por razones de Estado”. ¿Y el resto de Castilla? ¿Acaso Guadalajara o Toledo no lo son? ¿Y Cantabria? ¿Pero Santander no fue toda la vida el puerto de Castilla? ¿Y la Rioja? ¿Cómo se llama el idioma de Berceo, el idioma que nació en las montañas riojanas? ¿Riojano?

Castilla ha quedado condenada desde el Franquismo a ser el vivero de mano de obra barata que mantiene en pie el sistema productivo de Euskadi o Cataluña… ¿Por qué Franco colocó las fábricas donde no había mano de obra? ¿Y los altos hornos donde no había ni carbón ni obreros?
Hoy es el día de una Castilla dividida, maltratada y despreciada por España, pero de eso a usted apenas le van a hablar en los informativos.

Castilla no interesa, no importa.

Un país caca de la vaca

España se ha convertido en una caca. Perdonen ustedes si les ofendo, yo soy tan español como cualquiera de ustedes y tengo exactamente los mismos sentimientos, esos sentimientos que parece no tener el que afirmó que la nación era algo… ¿cómo narices dijo?.. que “era algo relativo” quiso decir. Pero España se ha convertido en una caca de la vaca, mal que nos pese.

España no puede ser un país serio si pasa esto, no sé si será un país, pero será un país de cartón-piedra, un país de pichiglás, una pompa de chicle en las manos asesinas de un bebé. España es un país fracasado, un país de opereta cómica, un país irrisorio de peleles goyescos, de hombres sucios en camiseta y palillo en los labios, de mujeres en pantuflas y rulos en todo lo alto, de chistes verdes, de personajes sanchopancescos ensalzados por el vulgo más ruin y zafio, de iletrados bufos que se creen Dios, de siquiatras que se creen locos y de locos que se creen siquiatras.

Resulta que en este país nuestro, país de pega, país hilarante, país de chiste, se ha levantado una asociación de ciudadanos, se supone que perfectamente dotados intelectualmente, dispuestos a manifestarse a favor de la prensa rosa. Como lo leen: van a manifestarse en Toledo a favor de la prensa rosa. Todo por que a Telma Ortiz (siempre he pensado que los padres se equivocaron y era ésta a la que bautizaron para ser reina) ha puesto mil y una denuncias a los medios de comunicación que se empeñaron en airear su vida privada.

Esa caterva de ignaros, esas mentes embrutecidas llenas de nada, esos seres de vidas vacías, esas mentes telarañosas, esas cabezas que desconocen lo que es una conexión neuronal, esas bocas babeantes aún por articular una palabra inteligente, esos seres de cabezas ruines han decidido fundar la “Asociación Nacional de Telespectadores Independientes por una Televisión Española Libre de Manipulaciones y Ataduras”. Joé con ellos, nada menos que todo eso. Les ha faltado añadir “y de las Juntas de Ofensiva Nacional Sindicalista y de los Reyes Católicos si dan la Exclusiva de su Boda a buen precio”. A ellos había que atar. A una camisa de fuerza.

Y pretenden gastar su tiempo, sus energías y su materia gris (¿?) en defender esa televisión troglodita, esa televisión ignara, gorrina, zafia, baja, esa televisión de la entrepierna, esa televisión enferma, esa televisión hijoputesca, esa televisión de los higadillos. Les podía haber dado por hacerse el harakiri y habríamos aplaudido todos hasta con las orejas. Yo no les niego el derecho a manifestarse por lo que les salga del forro de sus narices, por mí como si mañana se empeñan en cortar la circulación de la Carrera de San Jerónimo en defensa del Chikilicuatre ese. Mejor aún, les animo a que lo hagan, el gilipollas integral que nos va a representar en Eurovisión (quién te ha visto y quien te ve) se merece ser apoyado por memos, payasos sin circo, imbéciles por oposición, cretinos insustanciales, rocines necios y estólidos sinsorgos del mismo tipo que éstos de Toledo. Del mismo tipo que él. Del mismo tipo de España, que le votó voluntariamente, ustedes me perdonen.

Esta España es el fracaso de todos los ministros de Educación, de todos los sistemas educativos existentes y de todos los que alguna vez nos hayamos dedicado al torpe arte de desburrar a la muchachada. Si después de esto viene alguien a jurarme que un voto de semejantes personajes vale tanto como el de mi vecina Erculinda, moza de 25 años, 95 kilos y poblada barba, que acaba de terminar la Enseñanza Primaria y porque tenía enchufe, es que estamos para encerrar en cualquiera de los pocos hospitales siquiátricas que van quedando.

Conste que Telma Ortiz me importa tan poco como yo a ella. Como debe de ser. Pero no sólo esta señora tiene el derecho a conservar su vida privada fuera del observatorio de estos mamarrachos manchegos, lumpen-analfabetos, escoria de una sociedad posmoderna que cree que todo vale, sino que tener la osadía de manifestarse por tan vana circunstancia es ofender a todas las causas serias, nobles, decentes y graves que en este mundo existen.

Que alguien esconda su estulticia tras un inflado, engolado y barroco título como “Asociación Nacional de Telespectadores Independientes por una Televisión Española Libre de Manipulaciones y Ataduras” (Anti Telma) es de infelices brutos, asnos atravesados en el camino de la vida, acémilas paleolíticas cargadas con sus propias deficiencias que no saben si van o vienen. Son tan sumamente simples, tan desprovistos de vida propia que son incapaces de llenar su amarga existencia de un poquito de ilusión si no es metiendo su sucio hocico en la vida de otros.

Si entre éstos y los que han votado al representante eurovisivo no hacen que España sea un país caca de la vaca es que nos merecemos lo que nos está pasando.

Y Carmen Chacón cogió su fusil

Oigo demasiadas críticas a Carmen Chacón. A algunos les asombra que una mujer sea ministra de Defensa, pero si lo puede ser de cualquier otra cosa, ¿por qué no de Defensa? Cierto que verla pasar revista a las tropas con siete meses y medio de embarazo a cuestas es algo novedoso y sorprendente pero no más que cuando fue ministro un cegato de pies planos. ¿Se acuerdan de Narcís Serra?

Dicen que dijo lo que no debió de decir cuando no era más que una semidesconocida. Pero el otro día la oímos dar vivas a España y al Rey y ahora va a gobernar pensando en todos los españoles. Es bueno que catalanistas se impliquen en el total de España, que vean que hay vida más abajo del Ebro y que no nos comemos a nadie, que les dé una bocanada de aire fresco y jugoso y abran su mente. Observe el lector apresurado que no hablo de catalanes, sino de catalanistas, conste.

Y Chacón ha empezado mucho mejor de los agoreros esperaban: Se ha puesto su embarazo por montera y se ha plantado con un par de narices en Afganistán. Directamente al ojo del huracán, para reconfortar, alabar y elogiar a los soldados (españoles, no sé si hay que precisarlo) que están allí entregando generosamente su esfuerzo y su sangre. Que se vayan enterando de que una mujer les manda y que va a hacerlo con todas las consecuencias.

Carmen Chacón cogió su fusil con fuerza y decisión. Su inicio no ha podido ser mejor, por el bien general cabe esperar que no tuerza el rumbo.

El Ebro es un río catalán que nace en tierras extrañas

Lo que era evidente es que había que llevar agua a Barcelona. En Barcelona o Almería el que tiene sed tiene que tener agua. Nadie, creo, reprocha al Gobierno que se lleve agua para evitar la sed de los barceloneses. El problema no es ése, el problema es lo pésimamente que lo han hecho los dos gobiernos, el nacional y el autonómico. Empezando por haber acordado no abordar el tema hasta pasadas las elecciones. Manipulación.

Me temo que no vamos a tener más remedio que bebernos el mar. Después de habernos bebido los ríos de España, los pocos y poco caudalosos ríos que tenemos, vamos a tener que bebernos los mares. Ésos sí que no se agotan nunca, el agua que no vierte a ellos España la vierten otros. Lo que es difícil de entender es que en estos cuatro años no hayamos puesto en marcha las suficientes desaladoras. Con lo que se llenaba la boca Zapa con ese asunto…. Joé, vaya rendimiento el español, dicen que somos los que más horas hacemos en la oficina, pero los que menos trabajo efectivo sacamos adelante. Será eso lo que ha pasado con tanta desaladora prometida por el zapaterismo. Los lectores que viven o han vivido en el extranjero, varios de los habituales de este blog, que intervengan y cuenten.

Pero no entiendo por qué todo ello es incompatible con regular mejor el caudal de Ebro, no entiendo por qué hay que dejar ir millones de preciosos litros de agua potable al mar. ¿O son los pactos políticos de Zapa los que impiden un mejor aprovechamiento de nuestros principales caudales hídricos? ¿Son sus dependencias de los nacionalistas catalanes y de sus votantes aragoneses los que obligan a unas determinadas decisiones? ¿Y el bien común? ¿Pasar sed depende de lo amigo que se sea del Gobierno?

A Barcelona se le lleva agua porque es de ley, porque es lógico y porque la necesita; lo estúpido es no llamarlo trasvase, lo estúpido es retorcer el idioma hasta hacerle decir lo que la vicepresidenta del Gobierno quiere que diga… Cuando se juega con las palabras, esto se empieza a parecer a “1984”, la anticipadora novela de Orwell, los que escuchan se quedan con la impresión de que quieren engañarlos. Al zapaterismo no le conviene ponerle trabas a la lógica de las cosas: Esto es un trasvase, porque lo dice el Diccionario de la Real Academia y porque Barcelona lo necesita. Empezar a marear la perdiz y darle vueltas al lenguaje es permitir que campe la impresión de que sólo hay trasvases, disimulados y encubiertos, para los que votan a Zapatero. Al pan, pan. Y al trasvase, trasvase.

A los aragoneses se les convence de la bondad de los trasvases llevando el agua del Ebro a muchas de sus resecas tierras, que también la necesitan. A los nacionalistas catalanes la situación actual y la solución encontrada ya debería haberles convencido, pero rehenes como son de sus votantes más extremos nunca lo reconocerán. La cuestión es hasta dónde los gobiernos de Zapatero, o los de otros presidentes que cuando necesitaban votos hablaban catalán en la intimidad, están dispuestos a ceder para contentarlos.

A Barcelona se le lleva agua de ese río catalán que nace en tierras extrañas, porque es de ley, porque es lógico y porque la necesita. Eso se llama trasvase, le duela a quien le duela, empezando por el lenguaraz presidente aragonés, que andará loco por no haber sabido guardarse la lengua en cualquier parte de su cuerpo. Los trasvases son buenos cuando son necesarios, incluidos los que se hagan a Valencia, Alicante y Málaga, pero negar la necesidad de hacerlos es mentir; una mentira suele llevar a otra, a retorcer el lenguaje y a decir astracanadas. Y a perder millones de litros arrojados inútilmente al mediterráneo.

Y además no son incompatibles con las desaladoras, también buenas y necesarias. Hasta que empiece a escasearnos el mar.

Gaspar Llama Cero

Hace mucho tiempo que los españoles dejaron de interesarse por lo que este individuo decía o callaba, hacía o deshacía. A las pruebas electorales me remito. Desde su sectarismo e inflexibilidad, dos sustantivos que siempre deberían ir unidos, se ha imaginado imprescindible, se ha creído poseído por el don de la infalibilidad y pensaba que los ciudadanos iban a hacer cola para votarle. Quizá se ha creído encarnación del Espíritu Santo. Por aquello de la llama, digo. Les voy a ser sincero: Si le traigo hoy a mi columna es porque me aburro y no tengo nada mejor para escribir. Ah, y para que no siga haciendo el ridículo, él cree que no nos damos cuenta, pero toda España se está riendo de él con disimulo. No, no, sin disimulo, sin disimulo.

Ha llevado con pulso firme y paso inquebrantable a su coalición al borde de la desaparición, ¿será un infiltrado del PSOE? ¿Les hace el trabajo sucio desde dentro? ¿Está tan preocupado por la situación de España que trabajando por un futuro mejor ha empezado por hacer desaparecer a los comunistas? Ha tardado en darse cuenta de la mitad del problema de IU: sus alianzas con nacionalistas en Euskadi. La otra mitad del problema de IU es él.

Se repite mucho, yo voy a hacerlo una vez más, que la política hace extraños compañeros de cama. Puede que hasta sea verdad, pero lo que parece indudable es que los ciudadanos han creído que lo de Euzkadi era una cama… redonda. A cualquier analista político hay cuentas que nunca le saldrán. El aceite y el agua no se pueden mezclar, Llamazares ha intentado mezclar comunismo y nacionalismo sin detenerse a pensar en las lecciones que da la Historia, sin pensar en los buenos consejos que en el siglo XX se han dado en Europa. ¿Comunistas y nacionalistas juntos? ¿Progresismo y reacción en una sola medicina? ¿Desde cuándo esa mezcla? ¿En qué mundo vivimos? Perdón, ¿en qué mundo viven Llamazares y sus ayrgamboys vascos?

Resulta que después de más de ochocientos asesinatos de ETA coreados indigna e inhumanamente por quienes planchan las capuchas a los asesinos desde los ayuntamientos o el Parlamento vasco, Llamazares se ha dado cuenta de que ANV, HB o PCTV, el collar es lo de menos, no son demócratas. Ya ha tardado, el hombrico, ya. ¿A cuántos ayuntamientos proetarras ha ayudado su coalición semicomunista, semiverde y seminada? ¿En cuántas votaciones han “coincidido”, siempre casualmente, claro, con esta gentuza que les carga “la herramienta” a los asesinos? ¿Y el flamante Gaspi se da cuenta ahora de que había metido la pata en un cepo? Tarde, chaval, tarde para cambiar de caballo.

Y tanto que es tarde, resulta que ahora sus concejales de Mondragón se le han revelado, pasan de él y por nada del mundo van a cambiar el voto favorable a los proetarras que han dado siempre. Con razón dicen que no tienen nuevas razones que les haga cambiar su opinión de siempre… Sinceridad y llaneza se llama eso.

Y Llamazares se encuentra sin saber qué hacer, ni siquiera puede echar de IU a los díscolos, a los rebeldes, a los apoyaterroristas. Porque sorprendentemente, Llamazares quiere echar a sus concejales de Ezker Batua en Mondragón, debe ser que se da cuenta ahora por primera vez de que sus concejales estaban apoyando a quienes sirven de punto de apoyo a los que disparan a matar. ¿Ahora se da cuenta? ¿Pues hacia dónde estaba mirando Gaspi hasta ahora? ¿Qué hizo cuando sus concejales apoyaron a estos alcaldes de ANV? ¿Es que ANV ha cambiado en algo desde entonces?

A este paso en vez de Llamazares habrá que llamarle Llama… Cero!!!

El último, que cierre la puerta

Finalmente el románico del norte de Castilla es candidato a la declaración de Patrimonio europeo, según anunció la semana pasada la consejera de Cultura de Castilla y León. La propuesta se refiere a las provincias de Palencia, Burgos y La Rioja, una acumulación de monumentos muchas veces centenarios que adornan la cuna de Castilla.

Aún falta un tanto, no demasiado, para que la cripta de San Antolín cumpla mil años. Y es que se hunde el románico en nuestras raíces, las de nuestra tierra y nuestras gentes, nos cuenta cómo fuimos y tal vez contemplándolo detenidamente nos explicaríamos cómo somos y por qué somos. El románico es nuestra Historia labrada en piedra, el cuento epopéyico del nacimiento de una nación, el arranque de Castilla y la raíz de España. Lo que hemos sido está escrito en la arquivolta de Revilla de Santullán firmada por el maestro Miguel, salta a los ojos en cada uno de los colores salvados de la destrucción del mesario de San Pelayo de Perazancas, en el friso de la iglesia de Santiago o en los capiteles de Santa Cecilia. Provenimos de las gentes emprendedoras que levantaron San Andrés de Arroyo o Santa María de Mave y de los castellanos hospitalarios que acogían a los peregrinos en Santa María de Carrión.

En el entorno montañoso de estas provincias se escucharon las primeras conversaciones de ciudadanos libres que balbuceaban un nuevo idioma romance que estaba naciendo en la Rioja, un idioma que se llamó castellano, y no riojano, en honor a la tierra que le parió. Allí las leyendas de moros y doncellas, de fieras y caballeros, de juglares y nobles se empezaron a contar en la nueva Lengua que consagró Gonzalo de Berceo y que andando los siglos conquistó la Literatura universal. Todo ello lo va narrando el románico desde los eremitorios de las montañas de Cantabria, Palencia y Burgos, pasando por la siempre castellana Rioja, hasta Guadalajara y más al sur aún.

Sin embargo el rosario de dovelas, arcos, ábsides, cimborrios, espadañas, contrafuertes, capiteles y pilas bautismales no han podido parar la sangría económica y demográfica de estas tierras; el esplendor de nuestros monumentos más altivos y gloriosos contrasta con un futuro imposible, con el lento e inadvertido genocidio que se está llevando a cabo en unas zonas próximas a la desaparición por envejecimiento, emigración y desindustrialización, por falta de futuro para las nuevas generaciones en definitiva. Y ello con la dolorosa anuencia de nuestras resignadas autoridades. A las duras condiciones de vida en la montaña se une la imposibilidad de renovación generacional, nadie ofrece a los pueblos la misma calidad de vida que todos buscamos, ¿para qué quedarse inútilmente en ellos, entonces? ¿Quién va a abrir las puertas de la iglesia de Revilla de Santullán, de Vallespinoso de Aguilar, de Barrio de Santa María a la siguiente generación? El último, que cierre la puerta.

Tal vez con el Consejo de Europa tengamos la suerte que no tuvimos con la UNESCO y tanta maravilla dispersa reciba el premio que se merece y que compensaría mínimamente el desvelo de muchas personas desconocidas que han hecho de la supervivencia del Románico el centro de sus atenciones, de tantas personas que viven pendientes de ofrecer a los visitantes la llave de una iglesia para que contemplen allí, tal vez aislados en la lejana loma, un ábside, unas arquivoltas o un friso que de otra forma permanecerían desconocidos. Quizá si se recibe este honor se alce la voz de nuestros dirigentes para recuperar aquellas obras maestras que fueron nuestras y, acompañando el decaimiento de nuestras tierras, nos abandonaron, aún no sabemos por qué, camino del Fogg Museum de Nueva York; quizá alguien sienta vergüenza y nos devuelva envueltos en el New York Times los capiteles de Santa María de Lebanza. O quizá alguna autoridad castellana tenga la sorprendente idea de reclamar los capiteles de Santa María de Aguilar que se exhiben en el Museo Arqueológico de Madrid.

Claro que hay tanto que reclamar… En el museo Marés de Barcelona hay centenares de obras procedentes de toda Castilla, pero fundamentalmente de Palencia como se reconoce en los propios documentos del museo, que un día fueron arrancados con malas artes de su emplazamiento original. Silencio es el apellido de nuestras autoridades. Y claudicación.

Mientras tanto el día 23 es nuestra fiesta, el día de Villalar. ¿Y? Nada, lo de siempre: la vida sigue igual.

Erkoreka pide árnica para el PNV

Empieza el PNV a repicar campanas por todos sus caseríos en busca de un bombero que apague el fuego interior que se está extendiendo por sus batzokis. Han perdido las elecciones pasadas y deben salir de la situación como sea. Dice Josu Erkoreka que hay que llegar a acuerdos entre todos los partidos y que es importante la unidad porque “ETA va a zumbar”.

No sé si ETA va a zumbar, pero la verdad es que estamos permanentemente amenazados y buena parte de la culpa la tiene el propio PNV, siempre al acecho de que alguien mueva el árbol para atropar todas las nueces. Quiere Erkoreka que todos los partidos alcancen una estrategia antiterrorista para gestionar los acuerdos e incluso los desacuerdos en asuntos antiterroristas.

Ahora el PNV pide un acuerdo contra ETA, aunque no quiere llamarlo pacto, con lo bien que se le da romperlos. Los ciudadanos que ya tenemos unos cuántos años siguiendo la política nacional tenemos acumuladas en nuestra memoria numerosas situaciones en las que el PNV ha corrido en ayuda de los parafascistas, llámense Herri Batasuna, Batasuna, Euskal Herritarrok, Partido Comunista de las Tierras Vascas o ANV, sólo algunos de los diferentes alias con que intenta moverse en la sombra la hidra etarra. Que le pregunten a Eguibar, que le tiren de la lengua a Arzallus.

Tiene mucho camino que recorrer, tiene mucho que demostrar el PNV para que pueda ser considerado en pureza un partido democrático, son muchos los agravios que tiene que hacerse perdonar, ha recogido demasiadas nueces regadas con las lágrimas de ciudadanos inocentes a los que sus concejales y sus parlamentarios han despreciado con frecuencia.

¿Saben qué me ha venido de pronto a la memoria? Aquellas elecciones autonómicas que el PSOE ganó en Euskadi y dejó gobernar (¿por qué?) al PNV. De aquellos polvos vienen los lodos actuales… ¿Se repetirá la ayuda de los socialistas, volverán a confiar en su lealtad? ¿En Ibarretxe?

Sans cullottes en el Gobierno Zapatero

Se llenan los periódicos con fotos del nuevo gobierno, rellenan los telediarios y se llenan nuestros ojos de ver a los sans cullotte de Zapatero.

Van todos descorbataos, van como de camping, van diciéndonos que son nuestros coleguís, van de informales subidos, van seguros de sí mismos, van que se salen de ser tan chupiguays.

Sólo les falta abrocharse el botón superior de la camisa para ser como los ayatolas iraníes, trasladándonos por arte de birle birloque al Irán posrevolucionario, al Irán carca y troglodita donde llevar corbata es delito, al Irán fúnebre y tétrico en el que una mujer puede ser encarcelada por salir a la calle mostrando, oh, horror, ay, error, el cabello.

Creen que apareciendo por el Ministerio o por el Congreso con la camisa desabrochada están más cerca de nosotros, el pueblo llano que lleva camisa a cuadros y pantalón vaquero, creen que nos van a comer el coco mucho mejor, haciéndonos comer en su mano. Todo por ir desastrados… Ingenuos angelicos.

Que acudan a cualquier empresa, que vayan a aprender, que vayan, que vayan. A ver cuánto tardan en llamarles al orden, en entregarles una corbata, primero sólo a modo de sugerencia. Hay cargos, hay situaciones que obligan a dar una imagen determinada y preconcebida, a estar a la altura de las circunstancias sociales.

Es tan estúpidamente tonto ponerse corbata para ir al campo con el perro como quitársela para ser ministro. Resulta que si eres ministro no te representas a ti sólo, sino que eres la imagen de todos los ciudadanos, te hayan votado o no. Si crees que por no llevarla eres más guay te vestirás como crees que les gusta a los demás, no como te gusta a ti.

Ni como gusta a los demás.

Se equivocó Zapatero, se equivocaba

Cuando uno tiene la fortuna de decidir un gobierno tiene una oportunidad inigualable de empezar una tarea desde cero, con los nombramientos va manifestando su voluntad de llevar las riendas de un país de determinada manera. Si lo hace por segunda o tercera vez une a su voluntad su experiencia, es la ocasión de confirmar o rectificar dicha voluntad. Zapatero se contradice: sus palabras van por un camino y sus decisiones señalan otra dirección.

Se ha hartado Zapatero, el de las buenas palabras, el de la eterna sonrisa, el de la mirada ausente, de presumir de su buena voluntad, de su deseo de acuerdos, de que la presente legislatura, aún virginal pero predecible, sea una legislatura de paz y concordia. Su arcádico discurso de “vamos a llevarnos bien que estamos todos en el mismo barco” hace agua nada más empezar.

Su eterno discurso de bondad a raudales choca frontalmente con determinados nombramientos para su nuevo gobierno. No se puede apuntar para un lado y disparar para otro: Es absurdo, incomprensible e inaceptable que se hable de paz y se movilice al ejército, que se hable de concordia y se nombre a Mariano Fernández Bermejo, el belicoso.

Pero todo ello además encaja con algo tan absurdo, incomprensible e inaceptable como que se hable de renovación y se nombre a Miguel Ángel Moratinos, el ausente. Es absurdo, incomprensible e inaceptable que se hable de eficacia y se nombre a Magdalena Álvarez, la torpe.

La insaculación de Bono

Que no tenemos los políticos más cultos ni preparados es algo que ya conocíamos previamente; que la renovación y mejora fuera posible con cada elección democrática sería sueño de una noche electoral. Ha cambiado el Congreso de los representantes de España pero éstos siguen riéndose de su propia ignorancia. La insaculación lo demuestra.

A los diputados se los elige por su fidelidad al líder, al partido y al programa, y no porque conozcan suficientemente su propio idioma. Ya puede acudir de candidato el presidente de la Real Academia de La Lengua, que como diga que piensa por cuenta propia y que por cuenta propia piensa votar le dan por… ahí, precisamente por ahí.

Porque entre las múltiples cualidades de José Bono no figura la de descubrir nuevos mundos ni inventar palabras. “Insaculación” es una palabra quizá de escaso uso pero perfectamente adecuada para ser utilizada en un contexto tan concreto como el de la elección de un nombre entre muchos posibles, cual era el caso, una palabra más del riquísimo vocabulario castellano que si nuestros prohombres fueran decididamente más cultos conocerían, pero, ay, no conocían y, riéndose de su desconocimiento, relacionaban maliciosamente con significados ajenos y barriobajeros. Que por qué nuestros diputados desconocían el significado verdadero y le inventaban una acepción escabrosa es algo en lo que prefiero no entrar para no echarme a llorar.

Bono, que es como es y no puede dejar de ser como es, y que Dios le guarde muchos años para solaz de columnistas, se habría preparado perfectamente su arenga, encerrado en casita, en la paz de su despacho, eligiendo cuidadosamente la expresión más adecuada para cada momento y buscando los vocablos más precisos y tal vez más rimbombantes… hasta que dio con las limitaciones culturales de sus señorías. ¡Y las risas que hacían, y cómo les reían las gracias algunos periodistas con el micrófono en ristre y la insaculación a flor de labios!

Cuánta diversión, cuánta gracia, cuánto cachondeo… Señor, qué país… ¿Y por qué no los insaculan a todos de una pajolera vez?

Bares, qué lugares

España es probablemente el país del mundo que tiene más bares por ciudadano. Cualquiera de nuestros más pequeños pueblos tiene uno o dos, aunque se trate de un villorrio tan insignificante que carezca de cualquier otro tipo de comercio. Así somos, tan peculiares que el pueblo tendrá que ser abastecido de alimentos por medio de furgonetas una vez al día, pero el bar… ah, el bar nunca falla en ningún lugar.

Pasamos muchas horas al día, recluidos en el bar, intercambiando vasos de vino y pinchos de tortilla con nuestros vecinos mientras arreglamos la política nacional o mientras nos preguntamos por qué nuestro equipo no ganará, tampoco este año, la liga de fútbol. El bar es el lugar de mayor interacción social de España; podrían ser los cines, pero no, hemos decidido que como los bares no hay nada. Deberían por lo tanto ser unos lugares privilegiadamente cuidados por sus dueños y dado el tráfico de alimentos que en ellos tiene lugar deberían ser también espacios exquisitamente limpios, donde la higiene fuese indiscutiblemente notoria.

Sin embargo, y quizá porque son una representación de nuestra idiosincrasia carpetovetónica, algunos de ellos suelen con demasiada frecuencia ser un lugar de acumulación de toda la cochambre, los despojos y la suciedad que somos capaces de producir. Los alrededores de la barra de algunos bares, e insisto en el indefinido, son un basurero recolector de la inmundicia ciudadana, icono de la pésima higiene pública y una descripción mayestática de la mala educación de los habitantes y especialmente de los responsables de ese bar, a muchos de los cuales convendría colgarles un cartel en la espalda que los describiese públicamente como marranos y pasearlos por la calle mayor para general escarnio.

Hay ocasiones en que es imposible acercarse a la barra y solicitar un vino si no es navegando entre cadáveres de gambas, servilletas sucias, palillos usados, sobrecitos de azúcar y huesos de aceitunas arrojados al suelo por la pobreza cultural ciudadana. Somos tan analfabetos en este tipo de comportamientos cívicos que más nos valiera encargar el vino y el pincho a domicilio y ahorrarnos la visita a lugares tan marranamente alfombrados. Yo encabezaría gozoso manifestaciones ante todas las subdelegaciones del Gobierno si con ello consiguiéramos que Educación para la Ciudadanía incluyera un curso acelerado a los camareros de toda España. “Manejo frecuente de la escoba” y “Limpieza e Higiene de la barra del bar” deberían ser dos partes imprescindibles del programa.

Pero las muestras de nuestra genuina marranería hispánica no sólo están en la parte inferior del mostrador del bar. En algunos de ellos también están encimita mismo, exactamente a la altura de todos los alientos, todas las toses y todos los humos de los clientes, expuestos ante los ojos de todos a la contaminación ambiental. En una situación ilegal que sin embargo se consiente por quienes tienen autoridad para evitarlo, tapas y pinchos quedan expuestos a los virus, tabacos, toses y salivillas varias sin ninguna protección que lo evite. Probablemente usted habrá tomado más de un pincho de tortilla sobre el que minutos antes alguien podría haber depositado cualquier enfermedad con el consentimiento del dueño del lugar y el encogimiento de hombros de las autoridades sanitarias correspondientes. Es una situación tercermundista que el consumidor permite indiferente, acudiendo sin problema a tomar sus aperitivos en los bares en que esto sucede.

Tenía ya de paso la intención de meterme con bares y discotecas “infantojuveniles” que sirven alcohol a menores, algo tan rematadamente ilegal como peligroso, que ocurre ante los ojos de quienes tenían que evitarlo. Pero como se me acaba el espacio me conformo con solicitar, de momento dulce y amablemente, a la autoridad correspondiente que dedique unos simples minutos de su atención a este problema que tanto preocupa a los padres de adolescentes.

A mí.

Bes-Hugo “Simpson” Chávez

El Gobierno venezolano ha prohibido la emisión de los dibujos animados 'Los Simpson' asegurando que son una mala influencia para los niños, y obligó a retirar la mítica serie de la programación del canal privado de televisión Televén, sustituyéndolo por “Los vigilantes de la playa”, lo que nos lleva a saber que:

A) Bes-Hugo Chávez tiene en común con Bush mucho más de lo que se imagina, pues el presidente de EE.UU. ya criticó la serie de la familia más conocida en Norteamérica.

B) Bes-Hugo Chávez es un monstruo, pero tiene buen gusto.

C) Que algo malo ha de tener la serie cuando personajes tan dispares coinciden.

D) Bes-Hugo Chávez cree que su palabra es la ley,

E) y las televisiones, su cortijo particular.

F) Es cierto que dos tetas tiran más que dos carretas, incluso para los dictadores bananeros.

G) Que si la prohíbe por ser una mala influencia para los niños seguramente piensa que los escotes “siliconados” de la serie playera son una buena influencia.

H) Que habría que nombrar una comisión de investigación para averiguar qué series veía Bes-Hugo de chavalillo y prohibirlas fulminantemente en todo el mundo.

I) Bes-Hugo Chávez piensa que la censura es cosa buena, luego…

J) … no se entiende cómo es que cierta izquierda española le apoya.

K) Que si Chávez prohíbe los Simpson en Venezuela a ver si hay suerte y Venezuela prohíbe a Chávez.

La lesbiana y yo

Mi abuelo fue siempre del Club de la Corbata Roja. Según creo entró cuando sólo tenía 19 años. Llegó a ser vicepresidente. Mi padre fue siempre del Club de la Corbata Roja. Según creo entró cuando volvió de la mili, llegó a ser presidente. Yo he sido siempre del Club de la Corbata Roja, entré cuando estrené mi primer empleo. No se trataba sólo de mantener una tradición porque sí, porque mis antepasados la seguían, no. Yo adoraba el Club de la Corbata Roja, no había en mi ciudad nadie más distinguido, elegante y entregado a los demás que los miembros del Club de la Corbata Roja. Me acaban de echar, malditos sean, cuando yo esperaba convertirme en presidente. Del Club de la Corbata Roja.

El caso es que siempre he asistido a todas las reuniones, siempre he pagado las cuotas exigidas y siempre que ha sido necesario he apoyado todas las actividades del club. Llevo años siendo no sólo un miembro activo sino además un miembro destacado, cuya opinión era con frecuencia solicitada y escuchada atentamente.

Y todo porque me niego a ir con corbata roja, todo porque me he decidido a vestir corbatas de otros colores. Sí, ya sé que las más sacrosantas normas de club lo impiden, siempre han exigido a todo el mundo vestir corbatas rojas, era una de los fundamentos básicos. Me lo habían advertido, yo ya sabía que al que se le ocurriera contravenir dichas normas, no digamos si cometía el nefando pecado de vestir pantalón vaquero y camisa a cuadros, se le podía expulsar. “Máxima fidelidad a la corbata roja”, nos repetían y repetían desde pequeñitos. ¿Pero quiénes son los dirigentes para impedir mi libertad de vestir como me dé la gana, quiénes son para coartar mi libre albedrío, ambos apoyados por la Constitución?

¿Es que no puedo yo en legítimo uso de mi libertad ser miembro del Club de la Corbata Roja e ir por la calle con una corbata azul? ¿Y si me da la gana? ¿Es que el Club de la Corbata Roja, por mucho que se reserve el derecho de admisión, puede saltarse a la torera la Constitución y todas las libertades en ella consagradas? No me voy a callar, voy a armar un revuelo de tres pares de narices, voy a llamar a todos los medios de comunicación y les voy a montar un follón de tres pares de narices.

Voy a empezar por conectar con esa señora lesbiana que en uso legítimo de su libertad sexual y de su libertad de conciencia ha decidido ser católica y lesbiana al mismo tempo. ¿Por qué no, si a ella le da la gana? También a ella la han echado, también las fuerzas represivas de la caverna político religiosa la han expulsado de la hermandad religiosa en la que sacaba en procesión a no sé qué santo, a no sé qué Virgen. ¿Qué derecho tiene la Iglesia a expulsarla de la Hermandad Católica por ser lesbiana? ¿Es que no hay libertad sexual en España, es que no consagran las leyes, y la primera la Constitución, la libertad de los individuos? ¿Por qué se lo impiden? ¿Y por qué le impiden ser católica también si ella quiere?

¿Quiénes son las autoridades del Club de la Corbata Roja para decidir si yo soy o no soy socio del club? ¿Qué leyes represivas son ésas que me impiden a mí ser socio y llevar corbata amarilla, por ejemplo?

La viuda de Ordóñez.

El Parlamento de Vitoria, la Cámara de representantes vascos, acaba de celebrar un sencillo homenaje a Gregorio Ordóñez, asesinado por ETA hace ahora trece años. Se colocó una sencilla placa y se pronunciaron unas palabras en elemental recuerdo. De todo lo que allí se dijo y se hizo lo más reproducido por los medios han sido las palabras pronunciadas por Ana Iribar, precoz viuda del que iba camino de ser un duro batallador por la españolidad del País Vasco, y dirigidas tanto hacia el lehendakari como al propio Parlamento vasco, palabras muy duras y enérgicas, ¿Quién salió ganando una vez “eliminado” Gregorio Ordóñez?

No quiero ser yo quien insista en repetir expresiones que otros más acertadamente han glosado previamente, mi intención es, antes al contrario, insistir en otras que pasan más desapercibidas siendo mucho mayor su valor en la actualidad. Porque Ana Iribar no se quedó en lamentar que hayan tenido que pasar trece años, ¡trece!, para que por fin alguien se decidiera a honrar a su esposo.

“Esta placa sólo tendrá sentido cuando el PNV rompa con quienes encubren, alientan y participan, bajo las siglas que sean, de los objetivos políticos de ETA y por consiguiente, de tiro en la nuca”. Y ahí les escoció, también ahí, a los nacionalistas vascos asistentes al acto. Si te recuerdan que tú recoges las nueces que caen del árbol que otros agitan, duele, escuece y hasta dejas de aplaudir a quien lo manifiesta tan alto, tan claro y tan contundentemente.

Y es que en ésas está el PNV, encendiendo una vela al constitucionalismo en las Cortes de todos en Madrid cuando le interesa, y permitiendo al mismo tiempo que “quienes encubren, alientan y participan, bajo las siglas que sean, de los objetivos políticos de ETA y por consiguiente, de tiro en la nuca” dirijan ayuntamientos tan ilustres como el de Mondragón. El PNV siempre ha sido hábil para saber dónde y cuándo mostrar cada una de estas dos caras que le son propias sin que nadie le haya sabido echar en cara tamaña estúpida doble personalidad.

Con ETA es prácticamente imposible acabar sólo policialmente, es necesaria una labor social y política, y ésa es la fase en la que el PNV no quiere entrar, no le interesa.
Por qué al PNV que ampara protege y apoya a estos filoterroristas se le sigue considerando democrático es un misterio insondable. Por qué al PNV que en Madrid se sienta en la mesa principal del Congreso de Diputados e interviene, a veces decisivamente, en asuntos de todos los demás partidos no le cobran este déficit democrático sigue siendo un absurdo inabarcable.

La labor pedagógica de los demócratas tiene aquí un campo de acción todavía por iniciar; señalar y apartar a quienes no sirven a la Democracia sino a sus enemigos es una labor que los ciudadanos esperamos con anhelo.

Las dos velas de PNV

A veces nuestros políticos son de una ingenuidad tan infantil que es difícil de creer. La postura del PNV en la política española ha sido permanentemente la misma: la política de las dos velas, la política de estar en el campanario y en la procesión del santo, en las instituciones y en el monte. Hay que reconocer que lo saben hacer muy bien, no en vano llevan treinta años montados en el poder. Indudablemente les da resultados positivos, no había pues ninguna razón para suponer que en el inicio de esta nueva legislatura iban a cambiar sus actitudes.

Es difícil entonces comprender cómo el PSOE en un gesto de aparente nobleza le cede gratis et amore puestos de importancia en el Congreso y le facilita componer un grupo parlamentario propio en el Senado a cambio de que… ¿A cambio de qué? ¿Qué ha obtenido el PSOE, las Instituciones o el Estado? Cero Zapatero.

Porque mientras el PNV encendía la vela de las instituciones, mientras Erkoreka acudía sonriente a hablar con el Rey, mientras el PSOE acogía con los brazos ¿demasiado? abiertos a sus parlamentarios el ¿mismo? PNV encendía su vela filoterrorista apuntalando a los que apoyan y se benefician directamente del terrorismo. La pregunta ante todo esto es… ¿es el PNV un solo partido? ¿EL PNV de un Eguibar frecuentemente batasunizado es el mismo PNV de Erkoreka que mantiene a entrevista más larga con el Rey de la okupa España?

Sin embargo el PSOE ha facilitado esta doble postura nacionalista, tan común, tan frecuente y tan recurrente que ya no es noticia. ¿Sabiendo lo que iba a pasar en Mondragón cómo es que no se le pusieron determinadas condiciones democráticas a los parlamentarios peneuvistas? La ingenuidad de los dirigentes socialistas, su excesiva bondad, llega a ser difícilmente creíble. La falta de garantías democráticas del PNV es ya sobradamente conocida por repetida, siempre ha jugado con dos barajas e increíblemente se le ha permitido sin una sola protesta, sin que nadie le exigiera no hacer trampa.

A posteriori en el PSOE parecen haber tomado nota, más vale tarde que nunca, pero el mal ya está hecho. Sin embargo tenemos ante nosotros la posibilidad de comprobar las sinceras reacciones del PNV, saber si se va a imponer el PNV batasuno de Eguibar o el PNV institucional: ANV no condenó ayer el comunicado amenazante de ETA. ¿Qué vela va a encender la dirección nacionalista? ¿La vela que señala el camino de “todos los vascos unidos contra los okupas españoles” o “todos los demócratas contra la bandera negra, tibias cruzadas y calavera en primer plano, de ETA”? Hay 17 alcaldías en minoría de ANV ¿cuántas va a perder?

Por cierto, he intentado explicar a un amigo finlandés cómo es eso de que hace un añito se permitiera participar a ANV en unas elecciones locales y ahora los mismos políticos los consideren indignos de ostentar las alcaldías correspondientes.

Me ha resultado imposible.

Dedican una calle al asesino de Mari Luz

En sesión que tendrá lugar esta misma tarde los concejales del excelentísimo ayuntamiento adoptarán, por votación que se prevé unánime, la decisión de modificar el nombre de la Calle Mayor, antes Calle General Franco y mucho antes Calle del Comercio. El cambio afectará también a otras calles, rotondas y plazas adyacentes. Tras la tarde de ayer, intensa en negociaciones entre los diversos partidos que ocupan los escaños de la Casa Consistorial, el acuerdo ha sido firmado por todos los representantes de los partidos.

Así, a partir de mañana día dos de abril de 2008 la calle más importante de la localidad, centro neurálgico de la vida comercial y social de la misma, pasará a llamarse Calle Santiago del Valle, en honor al todavía presunto violador y asesino de la niña Mari Luz Cortés, cuyo cadáver fue encontrado hace sólo unos pocos días. Los habitantes del lugar han manifestado a los medios su alegría y su satisfacción por el acuerdo municipal, al tiempo que en una asamblea popular han decidido someter a la familia de la niña a un aislamiento total, con la esperanza de que sientan tan profundamente el rechazo de la población que no tengan más remedio que irse a molestar con su presencia a otro lado.

Como informamos más arriba los cambios no sólo afectarán a esta arteria principal de la ciudad, sino también a otras zonas aledañas. Según informan fuentes de toda confianza la hasta ahora plaza mayor pasará a llamarse Plaza del juez Rafael Tirado, en honor del juez responsable de los asuntos judiciales que afectaban a Santiago del Valle. Igualmente la rotonda que distribuye el tráfico en el principal acceso a la villa pasará a llamarse Rotonda del Funcionamiento del Sistema Judicial.

Ante la posibilidad de que algún español manifestara su disconformidad con estas decisiones que el ayuntamiento en pleno uso de su autonomía otorgada por la Constitución va a tomar a lo largo de esta tarde, los representantes de los principales partidos de la localidad han manifestado a esta redacción que por qué se va a alarmar nadie si en el País Vasco hay numerosos casos semejantes desde hace muchos meses sin que a nadie le haya molestado, coño.

Y que como se pongan tontos lo mismo le ponen el nombre de Santiago del Valle a un parque infantil de la localidad. Hala, a escardar.